blog de Juan Manuel

Presente

2012-02-10T11:53:00.000-08:00

A pesar de que no era un viaje largo ni muy planificado y que reemplazaría al esperado viaje La Serena que tanto querían hacer, el viaje que emprendieron ambos contaba con una alegría que podía reconocerse en el aire. No era que hablaran mucho ni que la música fuera para bailar, pero había buen ambiente, los dos se sentían livianos y sin preocupaciones.

Pedro se había levantado temprano, organizó las pocas cosas que necesitarían para el viaje y revisó el auto. Emilia se quedó un rato más en la cama, pero cuando decidió levantarse preparó un desayuno liviano para los dos, mientras Pedro ya había organizado todo y se daba una ducha corta como siempre.

En Copiapó eran las 10 de la mañana y ya había un sol abrazador que dentro del auto se sentía molesto. Emilia lo sintió especialmente cuando Pedro decidió hacer la parada habitual para revisar el aire de los neumáticos y llenar el estanque de bencina. Pero el calor sólo duró hasta salir del valle y tomar la paralela a la costa que los llevaría a Caldera por la Ruta 5. A esas alturas del viaje el cielo ya estaba nublado y, aunque no hacía frío, tampoco agobiaba el calor. Era un día agradable comentaron ambos entusiasmados por la idea de salir.

El Santuario de la Naturaleza es un pequeño lugar que queda a 11 kilómetros al norte de Caldera, en la playa, su principal atractivo son las piedras con incrustaciones de granito orbicular, de las cuales se dice que son únicas en América del Sur. Pero también tiene otros atractivos menos únicos y raros como las numerosas familias de lobos marinos que repletan el paisaje de la costa.

Más o menos ese fue el argumento que hizo que Pedro se convenciera del viaje. Más o menos porque el argumento definitivo siempre ha sido, en todo orden de decisiones, la premisa de amor que Pedro tiene, y que consiste en consentir en todo a Emilia, pero sin que ella se de cuenta.

El nunca pensó que ese sería el lugar en el que hablaría del asunto. No lo planificó porque habría sido incapaz de planificar una confesión como aquella. Tanto así, que en las pocas ocasiones en que la idea se le pasó por la cabeza, terminó siempre pensando que nunca le contaría a su mujer esa historia que tantas veces lo había atormentado y que cada cierto tiempo se aparecía en sus sueños en forma de pesadilla y con ingredientes tan tormentosamente reales que si hubiese podido localizar la parte de su cuerpo en donde aquello ocurría habría dicho que le provocaban dolor.

Sólo ocurrió. Sentado al lado de su mujer con un sol que se despedía maquillado por las nubes y el reflejo del mar, comenzó a hablar.

Primero contó que no sabía lo que estaba pasando, sólo sabía que era algo terriblemente malo y que seguramente él tenía la culpa de todo.

También sabía que nunca debía decírselo a nadie, pero lo sabía más porque había algo en él, un miedo indescifrable, una pulsión que no tenía nombre que por tratarse de algo que nadie debía saber.

Se desabrochó la chaqueta y decidió soltar la mano de Emilia para cubrirse la cara y tomarse el pelo mientras seguía contando sin mirarla.

Emilia sólo dijo que no eran necesarios los detalles, que nada había cambiado, que ella estaría a su lado ahora como siempre, como lo ha estado desde ese día en que él le regalo ese girasol que todavía tiene, que la alegría que él le dio a ella, ella está dispuesta a devolvérsela, que ella tiene mucho amor para darle y siempre se lo dará…

Ese fue el momento en el que Pedro comenzó a suspirar un llanto silencioso y profundo, un llanto que le salía desde el vientre y desde los huesos, un llanto que parecía eterno. Un llanto que lo devolvía a su niñez

No hablaron mientras volvían a Copiapó, ella se ofreció para conducir y le sugirió que durmiera durante el viaje de vuelta. Él reclinó su asiento mientras pasaban frente al aeropuerto Desierto de Atacama y dejó que ella pensara que estaba durmiendo, pero sólo descansó con los ojos cerrados y la memoria puesta en un siglo de cosas ya pasadas y falsamente olvidadas.

Una vez en casa dejaron el auto cargado y se metieron a la casa y luego a la pieza y finalmente a la cama. Antes de apagar la luz y de poner su mano en el pecho de él. Emilia respiró profundo y lo miró seriamente a los ojos y con toda la ternura que pudo sacar de su alma, le dijo

Te amo con toda mi alma Pedro… y cada vez que quieras hablar de esto lo puedes hacer… y si no quieres hacerlo, jamás volveremos a pensar en ello”.

Y luego le sentenció.

“Si quieres denunciarlo, cuenta conmigo, con mi cariño y con mi rabia.”

2012-02-09T11:20:00.000-08:00

La Pancha

Cuando Emilia cuelga el teléfono siente el deseo de arrojarlo con toda su fuerza contra la muralla que tiene enfrente, en vez de eso lo ubica en una mesa, se toma la cabeza, se seca la lágrima y sin buscarlo se entrega a la pena y al recuerdo.

El primer recuerdo que tiene de la Pancha su abuela es de la tarde en que llegó en el tren que venía de Montandón una mañana de noviembre. Traía un canasto en una mano y una maleta de madera en la otra y desde que entró en la pequeña casa del Potrerillos de su infancia, esa casa no dejó de tener el alocador y colorido ruido de la alegría. En la mañana era el ruido de la cocina y los desayunos de leche condensada y de pan caliente, en la tarde el ruido de la radio o de la telenovela y llegada la noche, los vasos de malta con leche y refrescos con gas adornaban el dominó y los naipes que trasnochaban el toque de queda y el miedo.

Para ella y sus hermanos, en cambio, el mejor ruido era el de La Pancha contando sus cuentos. Tener que irse a acostar no era penoso ni se deseaba ser mayor para poder seguir en las cartas si la Pancha invitaba a conocer al héroe de esa noche. Bastaba con cerrar los ojos y ver, como en sueños, la historia de un bandido a caballo que atravesaba la cordillera juntando miedo, pasión y riquezas. O imaginar la historia de una doncella que se viste de hombre, y se va a la guerra para seguir a su amado.

Años después cuando todavía recordaba esas historias, Emilia pudo entender que no sólo eran los personajes vestidos de aventuras y de amores imposibles lo que hacía el delirio de aquellas noches de verano sin noticias ni farándula. También se trataba de la Pancha y su magia, su esconder personajes como adornos para que de pronto aparecieran como los magos de la historia o contando sólo parte de sus vidas y llevar a todos hacia una pieza oscura que no tiene ventanas y prender la luz y correr las cortinas descubriendo el amanecer cuando todos presentían la medianoche.

Cuando ya había llorado y recordado lo suficiente, decidió tomarse una taza de té antes de salir a buscar algo que la llevara de Valparaíso a Copiapó, allí más cerca de la Pancha seguramente se sentiría más tranquila.

Lo que no sé

2009-09-04T09:40:00.000-07:00

Yo sé que cuando dices
que tus manos y tus pies están helados
también hablas de la fuente que le dio agua a cada sed tuya
y sé que tu canción y cada guitarra
y cada día al que la lluvia le puso su nombre
son otra historia en la que cada palabra mía
tiene un eco a desiertos

Y sé que tus abrazos buscan el fuego delgado
más que el frió robusto
que tu rabia,
que la ternura de tus ojos amaneciendo mientras la lluvia...

Lo que no sé

Lo que no entiendo todavía es lo que quiere decir
Esa lágrima tuya que le diste a este norte
Mientras frente a tu mano nacía este cerro pintado sin témpera

Lo que aún no me explico

Es lo que dice tu mano cuando toca el silencio
y lo que baña tu beso cuando aún no amanece

JODIDO Y RADIANTE

2009-05-18T21:00:00.000-07:00

Hagamos un trato...

si quieres irte, puedes hacerlo

pero deja en esta mesa

la canción esa

con que me mordí la lengua y me apreté las manos

De no ser así,

preferiría que te quedaras

y que te pongas a decir esas cosas

extrañas y redondas que siempre dices

esas caras rosadas y esas manos calientes

que dibujas en las hojas con tu lápiz de cera

Que te quedes

no hasta uno ni hasta dos

sino que te quedes y defiendas la alegría

que te quedes mengano

Y que abras esos bares en los que apareces tan seguido

y que fingas que me escuchas mientras te obligo a tus palabras

que te quedes

pero no inmóvil, ni ahora ni nunca

que te quedes

que te quedes aunque sea en una tregua

o en una primavera con una esquina rota

y que hagas otro inventario para que te quedes...

jodido y radiante

"De la Ausencia"... o variaciones sobre un tema de Silvio

2009-03-27T14:53:00.000-07:00

No sabría decir por qué, pero he andado el día pensando en escribirte y decirte que todo está igual, la ciudad, los amigos y el mar... debe ser que como sé que se acerca verte y podremos conversar un rato y podré verte otro rato y podré olvidar que fue mio una vez cierto libro, me traiciona la espera y las manos me venden barato.
Tengo ganas de que todo eso pase y aunque me propuse no esperar tanto ese momento en que me preguntes cómo estoy y yo te conteste mi inclaudicable "bien y tú?", ahora que se que se viene me pongo con la mirada puesta en el sur y me sorprendo mirando el teléfono sin hacer nada con él.
Tengo ganas de que todo eso pase, caminar un rato, mirar harto hacia arriba y hablar como un árbol, con mi sombra hacia ti...
Y reir y reir y reir, madrugadas sin ir a dormir.
Se me pasó por la cabeza y por eso tengo que decir que, aunque se que es tiempo de organizar la esperanza y que mi deber es cantarle a la patria y alzar la bandera, sería distinto sin ti, muy distinto sin ti.

Preguntas de enero

2009-01-15T07:28:00.000-08:00

Y si te vas
Y si el alma de alejarte con el miedo hecho pedazos
Se me acerca y me conversa y me pide verte
Y si la vista que ahora tengo
y si la voz con que ahora te nombro
y si estas manos se van contigo

De qué lugar saco las flores y los dibujos
Y en qué rincón del corazón busco el amor
Y qué hago ahora con las horas que siempre fueron nuestras

Qué le digo a cada martes y cada jueves
Vestidos siempre de tu nombre y de tu risa

No logro ver bien lo que tengo entre los dedos
Pero el sólo bosquejo de tu ausencia
Lo vuelve todo de un silencio borroso y nublado
Que me deja la piel apretada
y las manos mojadas

Ahora sólo me queda sentarme a esperar
Que la vida me cante su estrofa
Y que en eso sepamos hacer lo que es bueno
Sepamos decir lo que el viento

Y que podamos alimentarnos del abrazo ese
Que prometiste darme siempre
Para cuando no estés y yo tenga que decir quien soy

sobre una alfombra de colores y abrigos

en los que pueda quedarme dormido

abrazado a tu almohada verde

y a tu cielo celeste

Uno a uno

2009-01-02T08:14:00.000-08:00

Ella siempre tuvo esa mirada
y esas manos y esa sonrisa
y dejó siempre en el medio una pregunta
y dejó siempre en el miedo una pregunta
pero los días y las noches y los mensajes
nunca fueron los mismos
siempre estaban llegando sin permiso
cielo a cielo
uno a uno

Bienvenida al Encuentro Mover

2008-12-11T18:40:00.000-08:00

Bienvenidas y bienvenidos
Las mujeres y los hombres que construimos y soñamos el MOVER en Atacama, nos alegramos que estén aquí en esta flor eterna del desierto. Acomódense todos y todas y permítannos presentarles este pedazo de tierra y de viento, Bienvenidos a Atacamak o Tercumén que en quechua significa “hasta donde alcanza la vista” y perdónenos si se nos hincha el pecho cuando les decimos que si miran a su alrededor verán un suelo y un aire que habla de dolor y de sueño rebelde.
De dolor porque aquí en este valle que hoy los recibe, desde antes que la patria naciera el cerro sin verdes se lleva cada año a más de un minero en sus brazos por querer quitarle el tesoro que esconde en su vientre. De dolor porque las manos están gastadas de recoger de los parrones el néctar sagrado que adorna las mesas y las canciones.
De dolor porque el sol no perdona, porque el frío cala los huesos y porque una caravana; de un octubre negro y lejano nos dejó con los muertos por el odio adornando el camino...
Pero también de sueño rebelde, ese que persiguiera enorme un caudillo lejano y altivo que levantara su sable y llenara las balas de plata y soñara una patria mas laica y mas nuestra y más justa. Dicen que es Pedro León Gallo su nombre y que fundó la revolución en nuestra patria.
Los que siempre tienen deberían estar nerviosos en esta mañana, deberían mirar con miedo los que prefieren nuestra ignorancia, deberían sentirse frágiles los poderosos que no les gusta vernos juntos, hablando, construyendo, co-construyendo, cantando, abrazando.
Gracias por aceptar esta invitación a hacer realidad el sueño; a hacer lo que no se hace; a pensar lo que no se piensa; a decir lo que no se dice... decir por ejemplo Patria Grande, otro mundo es posible, reinvención, reconocimiento, realismo esperanzado, bienvenida compañera, bienvenido compañero, la casa es chica y el corazón es grande, recién hemos terminado de adornar la casa esperándolos; y para esperarlos hemos puesto una imagen de Salvador en esa esquina junto a la de Violeta y a la de Pablo... al fondo y detrás de las añañucas están la de Víctor y la de André y junto a ellas la de Paulo con su barba de viejo y sus manos de arena... adelante amiga adelante amigo, la cocina está donde siempre, el comedor a un lado de cada valle junto al sol, pase no más compa, está en su casa, alégrenos este cielo porque ahora mismo abrimos las cortinas y dejamos entrar la luz, el aire y las ganas.
Bienvenidos a organizar la esperanza
En este vergel junto al desierto
A organizar la esperanza
A mano y sin permiso

De vez en cuando

2008-11-06T04:53:00.000-08:00

Los días pasan demasiado rápido como para que uno se de cuenta, aveces, de que el tiempo tambien es distancia... pero no pasa tan rápido como para que no se pueda correr al negocio de la esquina y comprar el antídoto que le borre las arrugas al tiempo y haga que la distancia sea sólo una cantidad oscura de números.
Escucho mí música y Pablo dice que la prefiere compartida antes que vaciar su vida y a mi, que siempre me había parecido que eso se refería a otro hombre, ahora se me ocurre que también habla del tiempo y de la distancia o de los amigos.
Entonces se me ocurre que, "de vez en cuando", es una buena distancia para venir y darte esta flor y este beso que ahora ves en mi mano.

A dónde cree que va

2008-10-26T13:59:00.000-07:00

LA ESCENA TRANSCURRE EN LA ENTRADA DE UN SUPERMERCADO. ES LA TARDE DE UN DÍA NUBLADO DE INVIERNO, ELLA ESTÁ VESTIDA CON EL UNIFORME DE LAS CAJERAS DEL SUPER. TIENE APROXIMADAMENTE 25 AÑOS, PELO LARGO COLOR CASTAÑO OSCURO, EL PELO LO LLEVA GENERALMENTE ARREGLADO POR UN CINTILLO. TIENE UNA CARA INFANTIL QUE POCAS VECES RÍE Y UNA MIRADA DE TERNURA, SUS MANOS SON LARGAS Y SUAVES.
LA ESCENA COMIENZA CUANDO ÉL SE ACERCA A ELLA, ES UN ESTUDIANTE UNIVERSITARIO DE 23 AÑOS, DELGADO, VISTE PANTALÓN DE TELA, ZAPATILLAS CAFÉ Y UNA CAMISA CLARA A CUADROS. USA ANTEOJOS Y EL CABELLO LARGO. LLEVA UN GIRASOL EN LA MANO Y SE LE VE NERVIOSO.

ÉL

Sucede que no la conozco, tampoco sé cómo se llama. No sé dónde vive ni cómo lo hace y podría apostar que usted tampoco me conoce a mi, pero sé perfectamente que cada día llega a este supermercado entre 3 a 5 minutos atrasada. Toma su puesto mientras saluda a la compañera de ese lado y mientras revisa su máquina de registrar y se acomoda en ese asiento contra el que cada día reclama por su incomodidad y sus colores de supermercado. Sé que no ríe fácilmente, pero sé que cada vez que lo hace su cara lo ilumina todo... no puedo decir muchas cosas seguras sobre usted, pero cada vez que la veo puedo adivinar que aún sigue siendo una niña que sueña y que se asusta. Que cada noche llega a su casa cansada y en silencio preguntándose por la vida que siempre se prometió que tendría. Yo no la conozco, pero adivino lo que usted soñaba cuando aún usaba trenzas y se arremangaba los vestidos. Entonces usted quería tener una casa pequeña pero hermosa con un jardín y un árbol pequeño... y sé también que una vez soñó con que alguien, cualquiera, un día, casi sin conocerla se le acercara sin hacerle preguntas y le dijera que quiere estar todo el tiempo con usted porque ha soñado todo el tiempo con sus ojos y se que usted siempre espero esta flor que ahora tengo en mis manos.

ELLA
(No contesta nada y recibe la flor sin poder dejar de mirarlo, se pone de pie, toma su mano y se va con él fuera del supermercado mientras sus compañeras, los clientes que conforman una gran fila ya, y un supervisor del supermercado los siguen con la mirada sin poder decir nada. Solo este último (el supervisor) logra decir algo cuando la pareja ya está fuera de escena)

SUPERVISOR

Señorita¡¡ a dónde cree que va?

Tenís fósforos?

2008-10-22T11:19:00.000-07:00

SANDRA
Hola ¿Tenis fósforos?

JORGE
(SORPRENDIDO) ...Sí claro (SACA LOS FÓSFOROS, INTENTA PRENDER EL CIGARRO, PERO SE EQUIVOCA Y AL VOLVER A INTENTARLO ADEMÁS SE QUEMA EL DEDO, LO QUE PROVOCA LA RISA DE SANDRA).

SANDRA
(DESPUÉS DE UN RATO DE REIRSE Y COMPADECIDA DE JORGE) lo prendo yo?

JORGE
Bueno (LE ALCANZA LA CAJA DE FÓSFOROS)

SANDRA
(TOMANDO LA CAJA Y ENCENDIENDO SU CIGARRO) Prueba culiá! me dejó cansadísima! (SE SIENTA EN LA MESA DE JORGE) Era una pura pregunta!... estuve dos horas tratando de contestar una hueona pregunta.

JORGE
Hola, me llamo Jorge

SANDRA
Hola yo soy la Sandra

JORGE
Así que te fue mal en la prueba

SANDRA
Mas o menos. Lo bueno es que todavía me queda medio año para recuperarme... Y tú no has tenido prueba?. Qué estudiai?, no te había visto por aquí.

JORGE
Es que soy nuevo, vengo de Santiago. Más rato voy a convalidar ramos

SANDRA
Viste! Yo sabía que no erai de aquí.

JORGE
Sí, y tú? Copiapina? O también soy de afuera

SANDRA
Casi, soy de Vallenar, pero estoy estudiando aquí desde que entré al liceo, así que ya me siento copiapina, llevo seis años en copiapís… cachai Vallenar?

JORGE
(distraido y mirando en distintas direcciones) Sí… o sea no mucho, es que una vez pasé por ahí, iba de viaje.

SANDRA
Yo no conozco Santiago, debe ser choro vivir ahí. Oye y por qué mirai tanto? buscai algo?

JORGE
No, es que necesito convalidar ramos…

SANDRA
Ah, eso es en Asuntos Estudiantiles

JORGE
Sí parece

SANDRA
Si querís yo te acompaño

JORGE
Ya, regio!

SANDRA
Cuando me fume el cigarro si pu

JORGE
Sí claro... Cómo dijiste que te llmabai?

SANDRA
Sandra… Sandra Navarro ( le tiende la mano) y tú?

JORGE
Jorge Gajardo (le da la mano) mucho gusto, gracias por ayudarme

SANDRA
Pero si todavía no te ayudo, espérate a tomar los ramos y después me agradecís

(Del Guión "21 años La Historia de Guillermo Vargas")

Me pidieron que llevara algo que me definiera

2008-10-18T15:18:00.000-07:00

Lo que decidí traer hasta aquí es un disco compacto, un cd, este disco trae, grabadas en su interior, canciones diversas. Una cueca hermosa y porfiada junto a un rock progresivo y ruidoso; una canción pachanguera y bailable y una melodía profunda y solitaria, en él cantan tanto la hermosa Violeta y su voz de loica como el punzante Sach de la Rocha y su protesta furiosa. Sentí que eso que puse ahí me representaría, no sólo en lo que soy sino también en lo que siempre me he empeñado en ser. La variedad allí mostrada simboliza, de alguna manera, la multiplicidad de cosas que yo soy y que me definen.
Mi distraído andar por la vida y la mirada atenta que doy a quien me habla, la canción alegre que vierto en la guitarra y la letra serena que busco en los cuadernos. Soy eso, la fe y la duda, la tierra y el agua y disfruto del sol que despunta el verano y de la lluvia en su visita lejana de invierno, el verde despierto de flor y rocío y el cerro desierto con su mancha de oro y de cobre. Y soy así porque así me parió la vida en este desierto que florece en su sequedad.
Pero también soy así porque yo lo he querido, porque al ser de tantas cosas y estar en tanta gama de vidas y cosas he entendido que los otros son otras canciones y que todos cantan. Y aceptar es lo que quiero en la vida.
Aceptar al otro, reconocerlo en lo que hace y en lo que és, y aprender del otro. Diez años atrás habría usado el verbo tolerar pero esa palabra ya no la uso. Tolerar es aguantar lo que no se quiere lo que no se entiende ni se valora pero que se aguanta para tener otras cosas. El mal olor se tolera, la injusticia se tolera.
Yo quiero aceptar a los otros y a las otras, reconocerlos en lo hermoso y simples que son y salir a la calle y a las plazas, a las escuelas y en los bancos a decir que la tierra es grande y en ella cabemos todos.
El disco que fui llenando tiene 700 mb de capacidad y en algún momento dejó de aceptarme canciones y eso también soy yo.
Porque en mi arrogancia y poca luz hay canciones que no acepto, hay palabras que no tolero. Ellas son la de la violencia y el racismo, la de la indiferencia y de la muerte, la de la intolerancia y el pesimismo, la del absolutismo y la tiranía.
Este es el disco entonces de la aceptación, grabado en los estudios del quiero aprender de todos y de todas, presentado a ustedes como lo que representa a esta amalgama que tienen enfrente y que se llama Juan Manuel.

Canción de la mañana

2008-10-13T10:00:00.000-07:00

Las noches de estos días
han tenido su luz propia y su hermosura,
y a todas las noches de estos días
les asiste una música de tambores y trompetas
que hacen que todo se mueva mientras suenan.

Tu llegada fue esa canción alegre
que ahora escucho en cada esquina
y agradecerlo es lo único que me queda
para tanta inmerecida bendición.
Para tanta palabra hermosa encontrada en la garganta,
para tanta tranquilidad pintada en las paredes después de cada despedida,
para tanto abrazo encargado al viento.

Todavía no se que otra invitación terrible
nos haga la señora que teje la vida,
ni se que pregunta indiscreta
nos tenga el señor que tapa los hoyos del camino...
y la verdad ya no espero
que nos interrumpan con su augurio de viejos.

Prefiero decir que encontrar tu ventana en la mía
y estar contigo mirando esos nombres
y esas luces
y ver crecer contigo esos árboles
que tenían hojas grandes y frutos sabrosos,
es todo lo que necesito en esta vida
que derrite mis huesos.

Tu llegada ha sido una fiesta,
una canción alegre que me desgasta el sueño
y me promete palabras...
muchas palabras
que tengan sabores y colores
y sean grandes y pequeñas
que asusten y que abriguen.

Esa promesa me basta
Y con ella quiero quedarme celebrando
La hermosa llegada de tus noches
Y esperando el día que decidas
venir y desempolvar mi corazón revolcado

decidas venir y contigo traigas
un gorro redondo y una blusa de arena
una voz de mimbre y un cielo celeste

Los de antes son los de siempre

2008-10-07T08:09:00.000-07:00

Aquí los tienen, presentes después de 19 años en los que los nombres se encontraron y se inventaron, aquí pueden ver a quienes estuvieron conmigo y conmigo soñaron el reencuentro. Están quienes supieron de cada risa y cada lágrima que me nació mientras me asomaba al mediodía del andar junto a quienes hoy me acompañan para siempre y de quienes tengo su nombre grabado en mi pecho y en mi alma.

Aquí están y para mi se veían iguales de hermosos y radiantes; de envidiables y puros... ellos son y no me los merezco, pero me los gané en la rifa del quién vive, en el bingo del "ahora es tu turno", en la carrera del "que bueno que llegaste".

No es necesario decir que los abracé y las abracé como si fueran mi hija o mi madre y que me fui de ellos, como aquella tarde de verano en que comencé a devolverle a la vida las felicidades prestadas mientras reí con todos estos.

Preguntas tontas en la cocina

2008-10-01T20:55:00.000-07:00

En estos días me tomo la noche libre y le pregunto cosas tontas a las paredes de mi pieza y de mi casa. La cocina tiene un cáncer terminal que la hace ver pálida y sabia al mismo tiempo. Yo camino más lento por estos días que me miran y se ríen de mí. Camino fijándome en las miradas y en el sonido de los pasos y ya no presto atención a las líneas de las baldosas ni me interesan la tierra o el pasto.

Entonces te apareces tú y me suspendes el llanto y le das vacaciones a los ladridos, mientras la cocina recupera su temple y la pieza comienza a responder mis preguntas.
En estos días, me acuesto mas tarde, me levanto mas muerto, me encuentro mas niño y me desmayo con tu voz que se aparece en la pantalla y en estos días me detengo vibrando con la voz de tus manos que me llaman desde el cielo o desde alguna parte que no logro alcanzar todavía, probablemente desde mi niñez que me llora tu ausencia.

Apareces de pronto y me explicas tu nombre de niña, tu voz de ciruelas y, para que amarte no sea tan fácil, me muestras tus males y tus malgenios.
Apareces y no pides permiso y entras a la cocina y le limpias los platos. Apareces recorriéndolo todo, el dolor, la alegría, el miedo y la poesía.

Todavía estos días tienen el sabor que le diste cierta noche a las palabras y yo sigo buscando en la memoria lo que quiera devolverme mientras escribo tu nombre y espero sentado en el viento cuando aparezcas en otro cielo de estos días.

La luna y su dueño

2008-07-25T09:05:00.000-07:00

La de esta noche es una noche que tiene belleza por si sola. Tiene una claridad que no deja de ser oscura y que hace que, sin las bombillas se pueda ver lo justo y necesario.

La culpa de todo la tiene la luna y los "hilos invisibles que maneja". Mejor dicho la luna llena, "siempre envuelta en un halo de lunática tristeza". Así, con mi cara de tonto mirándola a ella me acordé de esa historia que tan fascinado me tiene y que comienza con un abogado sentado en la plaza de Talca mirando a esta dama que mengua y que crece en cada día que pasa.. La historia es sencilla y la mayoría de ustedes la conoce.

El 25 de Septiembre de 1954 el abogado Jenaro Gajardo Vera se presentó ante el notario de Talca César Jiménez Fuenzalida y le pidió que inscribiera la luna a su nombre... he averiguado y hay hartos que piensan que don Jenaro es un hombre inteligente y vivaracho. Su "ocurrencia" fue típica de la picardía chilena y hay muchos orgullosos porque no somos buenos pa´ la pelota ni con grandes triunfos, pero somos dueños de la luna... ¡Viva Chile Mierda!!!

Juro que a mi no me interesa eso, me provoca cierto desprecio inexpresable cuando la gente se siente orgullosa porque el himno nacional más hermoso y la empanada más grande y el poncho con más lana y la cach´e la espada, puajjj! La tontera del papelito, el diploma que dice que uno tiene honor porque corrió en la carrera y no le ganó a nadie o bailó como el ajo, pero bailó!.

Con el dueño de la luna está inminente el peligro de dejarnos llevar por este orgullo patrio que nos puede perder en la anécdota y no en el mensaje, en el nombre y no en lo que quiere decirnos.

Don Jenaro enseñaba poesía en la cárcel, les hablaba a los reos de Withman y pensaba que este mundo debía ser menos odioso y con menos "maledicencia" y por eso inscribió la Luna a su nombre, porque quería tener la ilusión de intervenir en la selección de los habitantes de nuestro satélite sin oxígeno. él era un poeta y los poetas siempre han querido tenerla a ella y él la tuvo, pero no como una forma de capitalismo pragmático ni como para ser primero y sentirse mejor que el de al lado. Yo creo que su gesto persigue justamente lo contrario, porque él no fue el más astuto en sacarle provecho económico a su luna, jamás lo hizo, ni siquiera cuando Nixon le solicitó autorización para que Aldrín Collins y Amstrong se subieran a su Luna y la caminaran. Gajardo en vez de pedir dinero y reconocimiento, encontró respetuosa la solicitud y contestó a ese presidente lo siguiente:

"En nombre de Jefferson, de Washington y del gran poeta Walt Withman, autorizo el descenso de Aldrin, Collins y Armstrong en el satélite lunar que me pertenece, y lo que más me interesa no es sólo un feliz descenso de los astronautas, de esos valientes, sino también un feliz regreso a su patria. Gracias , señor Presidente".

Eso es lo que a mi más me ha gustado de esta historia, Don Jenaro pudo haber sido el más pillo pero fue el más profundo. No quiso pelear por su luna ni sacarle provecho económico, quiso contarnos una historia simple de poeta, que comienza con un abogado sentado en la plaza de Talca mirando a esta dama que mengua y que crece en cada día que pasa...

Divagaciones de noviembre (una semana antes del cumpleaños de la Isamara)

2008-03-17T11:10:00.000-07:00

Desde las 6 y media de ayer la pregunta se me puso varias veces en la cabeza. Copiapó tiene un silencio extraño cuando uno anda sin fijarse en las cosas y quiere sólo volver a estar dentro de un bar junto a una mujer con manos de viento y labios de arena.
Los árboles parecía que hablaban a escondidas de ti y las calles mostraban cierta tristeza de niños en cada esquina.
Lo más extraño fue un poste que parecia que me llamaba y me pedía tu nombre...
"Jamás lo diré" le dije, y me apoyé en él para humillarlo.
En eso me llamó el Polaco y me invitó unos rones "trae una bebida y una bolsa de hielo" me dijo. Mientras compraba los rones y las invitaciones para la Isamara dejé de hacerme la pregunta y me reconcilié con los postes de la calle. Que ya se había vuelto oscura.

8 cosas antes de morir

2008-03-12T15:25:00.000-07:00

Un meme?, está bien debo cumplir mi meme. De esto se trata. Mi querida Yulí me nominó para decir las 8 cosas que quisiera hacer antes de morir. Primero debo publicar las reglas del juego

Reglas:
1. Cada jugador comienza con un listado de ocho cosas que quiere hacer antes de morir, no importa lo que sea, pero ocho.
2. Escribir esas 8 cosas en el blog, junto con las reglas del juego
3. Hay que seleccionar a ocho personas más, invitarlas a jugar y anotar sus nombres o el nombre del blog.
4. Es importante no olvidar dejar un comentario desde donde nos invitaron a jugar

Aquí va mi intento.

1. Quisiera ver a mi Isamara preciosa siendo una mujer feliz.
2. Que alguien se muera por mi (y yo morir por ella).
3. Participar de una orgía.
4. Escribir algo que mucha gente lea.
5. Conversar con la Lily durante mucho rato y decirle todo lo que me faltó decirle.
6. Ver a mis viejos descansar tranquilos, en una casa hermosa con mucho terreno y plantas y aire puro.
7. Ir a un recital de Silvio ojalá acompañado por la del lo que quiero hacer antes de morir N° 2 (la que se va a morir por mi) y
8. Pasar mis últimos días en un lugar tranquilo cerca de mi Copiapó hermoso

Y mis nominados son

Mauricio
Mr. Something
Shadow
Lena
Carlota
Carola (La caracola)
Sergio
Y Dr. Blood

Hasta que la muerte nos separe

2008-03-10T14:45:00.000-07:00

Hace un mes atrás, en un olivar de Carrizalillo, a las 15:00 hrs. aproximadamente, se casaron la Peque con el Rodrigo. Cuando lo hicieron, la mayoría de los que allí estábamos teníamos los ojos con lágrimas, sin saber si eso era producto del humo de los corderos al palo (a 6 metros de distancia) o por las palabras del Polaco (nombre con el que se conoce al Rodrigo en Carry) o por el hermoso vestido de la Peque o por todas las anteriores.
Si era por las palabras del novio seguro se debía a cuando dijo “hace algunos días alguien me preguntó que por qué me casaba…” lo que explicó fue hermoso pero no lo voy a reproducir porque eso sería plagio y el mismo Polaco me pidió que no pusiera esas palabras en este blog.
Lo que pasa es que se me ocurrió hablar de eso porque a pesar de que estoy separado y no tengo contemplado casarme nuevamente, yo soy un tipo que sigue creyendo en el matrimonio.
Siempre he creído que los ritos son importantes y el matrimonio es un hermoso rito. Lo que más me gustó de ser católico, mientras lo fui, fue asistir con cierta regularidad a esa hermosa representación de un banquete de pan y vino al que los católicos llaman la misa. En donde, como en el libreto de una obra de teatro, todos saben lo que hay que decir y la importancia que tiene hacer cada cosa. Todo tenía valor como una interpretación de algo que trascendía por el solo hecho de tener un significado para los que estábamos allí. Levantar la copa, decir una frase, estrechar una mano, arrodillarse.
Si yo hubiese podido hablar en esa tarde de febrero, les habría dicho a estos dos enamorados, que el amor lo es todo y que cada vez que hay dos personas que piensan compartir el amor hasta que la muerte los separe, a varios se nos vuelve el corazón hacia los lugares en donde estamos y las personas que nos rodean. Los ritos son eso, la confirmación de que todo lo que hacemos esta hecho en lugares y con personas que nos rodean o nos sostienen, al repetir la ceremonia que nuestros padres y sus padres interpretaron, formamos parte del grupo, nos sentimos pertenecientes a un lugar y a un grupo que nos acoge con su presencia. En esa tarde los olivos y el sol y el viento y las personas tenían sentido para quienes se estaban casando y era imprescindible que ellos estuvieran allí y que todo fuera en ese lugar. Esa tarde fueron los olivos y el hermoso Carrizalillo. Para otros será el mar, un valle, un cerro, muchas personas o sólo unas pocas. Incluso quienes deciden celebrar ese momento sin nadie que los acompañe, le dan un significado a esa decisión que forma parte del rito.
Que bueno que esa tarde no pude hablar, porque habría sido bien fome que los invitados hubiesen tenido que escuchar esta lata. A ustedes no les queda otra, quizás me puedan comentar y decirme que opinan del matrimonio Yo por mi parte, no creo que sea una simple ceremonia y un papel que hay que firmar... no les puedo contar la cara de mis viejos en otra tarde... en otro febrero.

2008-03-06T10:00:00.000-08:00

Ella se lo dijo siempre...
"si tomas mi mano yo me acuesto contigo"
se lo dijo y acababa el mes de noviembre

y él no lo olvidó nunca
No lo olvida aún cuando ella
ya no está para su mano
Y cuando la vida
se les va en el mismo error

El Machismo No Mata

2008-02-04T07:45:00.000-08:00

Parece que así es la cosa querida Isamara. En la vida estoy seguro de muy pocas cosas y ésta no es la excepción, pero creo, querida hija, que el machismo se nos está arrancando de las manos y no estamos sabiendo como enfrentarlo. El fin de semana me dolió en el alma saber que la cosa no retrocede y más hombres siguen matando a las mujeres que, supuestamente, aman. Y por eso quiero hablarte de eso hoy. Ya te dije recién que creo que el machismo no mata y me da la impresión que decirlo no le va a gustar a algunas personas que quiero, pero es que me parece que cuando las personas dicen eso, nos confunden y nos dejan con el cuento a medio final y no se entiende y entonces es fácil ver las cosas en blanco y negro y todo eso no me suena bien, me hace ruido...

Bueno, bueno, dame tiempo, ahora me explico. Yo creo que cuando alguien dice que el machismo mata, aleja mi experiencia y la tuya del machismo, la anula, nos hace verlo desde la vereda de enfrente, porque yo nunca he matado a una mujer y mi vecino tampoco y nadie en nuestra familia. Cuando dicen eso el machismo queda reducido y, querida hija, yo creo que el machismo está aquí, entre nosotros, entre tú y yo, entre lo que cada día hacemos.

Te acuerdas que yo trabajo en drogas? Debe ser por eso que creo lo que creo, es que aquí entre los que hablamos con la gente pa que no se hagan tanto daño con las drogas nos cuesta mucho sacarnos de encima eso de que la droga mata, porque vamos a hablar con las personas y la mayoría de ellas ha tenido experiencias con la droga y ninguna se ha muerto, es más varias de ellas hasta la han pasado bien consumiéndola. No digo que algunas personas la pasen bien con el machismo, pero digo que cuando una autoridad o alguna persona famosa o inteligente dice que el machismo mata uno dice... "entoncces yo cuando maltrato a mi esposa no estoy haciendo machismo" o cuando le digo a mi hijo que "ya va a venir tu papá" o le digo a mi hija que "la mamá sabe de eso mi amor yo no entiendo na" o "yo no se planchar hija pídele a tu mamá".

Yo creo que está super bien que nos preocupemos por las denuncias y que la Justicia se preocupe de darle seguridad a las víctimas, eso hay que hacerlo sin demora, pero también hay que preocuparse de que la historia comienza antes, comienza cuando dejamos que los hombres sean los que gritan y mandan y las mujeres las que lloran y obedecen, eso también es machismo y brutal, no mata pero es machismo, no forma parte de la crónica roja, pero debería preocuparnos y dolernos tanto como cualquier dolor.

Ya, parece que no sé explicarme de otra manera. Sólo quiero agregar algo que tiene que ver con la violencia. Yo sé que no le puedo pedir a la hermana de una victima que trate con amor al "desgraciado" que le quito la vida a su hermana, pero creo que sí se la puedo pedir a las autoridades, te lo pido siempre a ti y se lo puedo pedir a mis amigas, les puedo decir que el fuego no se apaga con el fuego.

Creo que hay lenguajes violentos que nos acercan más a una lucha revanchista que a una de igualdad y eso me preocupa también.

un beso mi amor

Que se llama Soledad

2008-01-22T10:34:00.000-08:00

Debe ser una de las pocas compañeras a las que se le teme tanto como se le busca. Se me pone la piel de gallina cada vez que pienso que hay personas que son capaces de vivr la vida que no quieren vivir por no enfrentarse con ella o mejor dicho, por no enfrentarse con uno mismo que es lo que inevitablemente pasa cuando la prefieres a ella.

Uno siente ese miedo cuando le dice a alguien que prefiere estar sólo y se le va la vida en eso, o cuando de pronto la compañera de trabajo le presenta a uno, como casi todos los dias, una carta para que uno vea si está bien redactada, pero esta vez la redacción se refiere a una renuncia.

Uno siente ese miedo todos los días cuando ama demasiado a alguien. Cuando se estremece con la voz de alguien y cada vez que imagina su despedida al mismo tiempo se imagina la vida destruida y sin sentido. Lo peor es que sabemos que la vida no se destruirá, que si algún día me falta la Isamara por ejemplo (escribirlo me puso la piel de gallina con 30 grados a la sombra) lo más terrible es que no me voy a morir. No me voy a tirar de un cuarto piso. Lo terrible es que sé que seguiré viviendo.

Y vivir será será siempre amar a esta amante inoportuna, vivr será siempre pedir lo que no se tiene y dejar en los anunucios el concurso de una nueva espera que se promete segura por tres meses sin posibilidad de renovar.

Vivir será siempre huir y perseguir, para que nada nos aleje demasiado y para que todo esté un poco distante y para que siempre exista la posibilidad de invitar a un café con galletas a esta amante inoportuna... que se llama soledad

En la vuelta de una esquina

2008-01-09T12:42:00.000-08:00

El sueño deja su cuenta en las mañanas de este norte. Saber salir de la cama y entrar a una ducha que grita y que no escucha nada es una buena prueba para las primeras horas del norte. Pero el tiempo siempre falta y la camisa nunca combina y los calcetines se esconden y el pan vuelve a ser duro y el teléfono canta canciones raras que me provocan llorar.
Al llegar a la oficina con pasta de dientes en la camisa y la barba sin afeitar, me encierro en la oscuridad de un escritorio que duerme todavía.
La Alejandra se preocupa de conectarme con el mundo y me recuerda, sin hablarme, que la planificación y el informe y por fin te abandono, pero antes recibo tu beso y huelo tu flor que es de color amarillo y guardo tu beso en mi cuello y tu flor en el bolsillo de mi pantalón gastado.

El calor es el calor en el verano de Copiapó, la tarde tiene desvíos hacia madrigueras oscuras en donde las mujeres como tú se confunden con voces de llanto y de risa.
Una vez de vuelta al sudor y al bostezo de la tarde, se me vienen denuevo las preguntas de la noche. Dónde estaras? qué noche de mares te cubre? desnuda con el traje de tu soledad, acompañada con el susto de tu hermosura?Yo estoy aquí dejando que las horas pasen mientras el informe se enfría y mientras te alejas hasta desaparecer a la vuelta de una esquina.

2008-01-03T05:51:00.000-08:00

En atención a la sugerencia de nuestro amigo Sergio, hemos buscado poetas nuevos a quienes coverizar y... no hemos encontrado ninguno que valga la pena. Ninguno de los que Sergio sugirió conozco (mi ignorancia no tiene límites) Sin embargo encontramos un poeta no tan nuevo, pero que escribe como si recién empezara (parecido a la Isamara) su nombre es Adán Méndez y aquí tenemos una de sus joyitas

Las caras que pone ésta
Como si fuera primera vez que tira
Y miren que moverse tanto
Y tanto gemir y darme besos
Yo quiero tirar tranquilo
Y a ésta dale con meter boche
Dale con los cariñitos
Está que se pone a hablar de amor la estúpida
Ahí sí que me visto y la echo
Y hasta que hora me tira el aliento en la cara ésta
Yo hago lo mío sin intención de perturbar a nadie
Para que me mira tanto
Que necesidad hay de tanto abrazo digo yo
Y mire que ponerse así cuando termina
Se ganara la polla no armaría tanto escándalo
Más encima después se pone a fumar
Me deja la pieza hedionda a humo

Adán Méndez
(Antología Precipitada)

Cover by juanma

Las caras que pone éste
Se nota que no tira nunca
Ni siquiera se mueve, hago toda la pega yo
Podría darme un besito siquiera
aunque fuera un cariñito pa calentarme un poco
Pucha el polvo fome
Pero me da pena el pobre, o si no, hace rato
Que me visto y me voy
Y ni siquiera mira el weón
Seguro que está too preocupao porque tira fome
En fin hagámosla cortita
Un poco de escándalo pa que crea que me hizo feliz
Me fumo un cigarro y me voy

Cover poético (tercera entrega)

2007-12-26T10:29:00.000-08:00

Contigo

Yo no quiero un amor civilizado,

con recibos y escena del sofá;

yo no quiero que viajes al pasado

y vuelvas del mercado

con ganas de llorar.

Yo no quiero vecinas con pucheros;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;

yo no quiero que elijas mi champú;

yo no quiero mudarme de planeta,

cortarme la coleta,brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero columpio en el jardín;

lo que yo quiero,

corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero París con aguacero

ni Venecia sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas "volvamos a empezar";

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,

ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.

(Joaquín Sabina - Antonio García de Diego - Pancho Varona)

Contigo

Yo no quiero la luna de esta tarde
Ni cantarte te doy una canción
Yo no quiero que conozcas a mis padres
Que te lleves con mi perro
Ni que leas en mi blog

Yo no quiero vecinas copuchentas;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero que planches mi camisa
Yo no quiero que cocines para mi

yo no quiero mudarme de planeta,

comprarme una escopeta,

brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero que reges mi jardín;

lo que yo quiero, corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero las playas de Caldera

ni San Pedro sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas "volvamos a empezar";

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,

ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.

Cover II

2007-12-21T08:35:00.000-08:00

Epígramas

Cuando los dorados corteses florecieron
nosotros dos estábamos enamorados
todavía tienen flores los corteses
y nosotros ya somos dos extraños

Ernesto Cardenal

Epígramas

Estabas en esa casa y eras el tiempo que no volvía

te aferrabas a aquella risa y tu voz era de arena

aún estás en esa casa

y ya somos dos extraños

Ernesto Cardenal

Performanced by: Juanma

Nueva sección cover poéticos

2007-12-20T05:54:00.000-08:00

Como una manera de paliar la poca productividad poética de este blog, la administración ha estimado conveniente crear esta nueva sección que consiste en escribir poemas de otros poetas. Así es, aunque les parezca extraño se escribirán, en este blog, primero los poemas tal y como los escribió el poeta de manera auténtica y luego, los mismos poemas los escribiré yo.

Si los Bunker pueden cantar una canción de los Angeles Negros y Alanis Morriset se hace famosa con The Police ¿por qué yo no puedo escribir poemas de otros?.

Aquí va el primer intento

Mujer que dice Chau

Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente.
Me llevo el gusto del vino en la boca. (por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar.)
No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.

Eduardo Galeano (Vagamundo)

Mujer que dice Chau

Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos Kent Ultra y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del Tur-bus que me dejó en Santiago. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente y de pronto, sin decir nada, decidiste tomar mi mano.
Me llevo el gusto del vino en la boca. (por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar.)
No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te pedí que te fueras (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, ningún poema pueden decir a nadie lo que ha sido.

Autor: Eduardo Galeano
Performanced by: juanma

2007-12-14T05:19:00.000-08:00

La primera carta que nos llegó se la entregué personalmente al Viejo Pascuero. El tipo se acomodó en una butaca de la plaza en donde lo encontré, me pidió un vaso de agua y se puso a dictarme lo que escríbi después de cada petición. No puedo asegurar que las palabras sean exactamente las mismas que dijo porque nunca se destuvo a repetirme lo que decía. Debo decir que después de cada cierta cantidad de palabras se detenía como para tomar aliento, miraba al cielo y sonreía.

El texto era el siguiente y lo escribió nuestra hermos Drew

Veremos si eres ayudante del viejo pascuero... llegue a tu blog por la Marce... mis lista es muy larga... pero veremos cual de todas las cosas resulta...* Que mi marce pueda escribir su libro... y pueda ser correspondida. (R: La Marce ya ha escrito varios libros, uno de sus primeros se llama Fran y, a pesar de que sus críticos lo consideran muy distinto el libro titulado Jose es una continuación del primero. Ambos tienen mucho éxito. La Marce es y será correspondida siempre ) * Que la jazmin... tenga una hermosa Bebe y que el feo se quede con ellas.* (R: La jazmín tandrá una hermosa bebe, no es seguro que el feo se quede con ellas, pero, si se queda se le ha ofrecido la oportunidad de dejar de ser feo.. y lo está pensando)Que la Yanela... encuentre a su Amor. (La Yanela encontrará a su amor, pero antes tiene que hacer un viaje sola o con una amiga del alma para perderse y volverse a encontrar, a la vuelta debe botar la ropa vieja y comprarse un florero)*Que mi Padre me salude en Navidad. (Tu padre te saludará como en cada navidad, pero no es seguro que el saludo le salga del pecho donde lo tiene guardado para que tú lo puedas escuchar. Ojo, ese saludo se le repite cada vez que ve a una mujer hermosa)*Que el T, reciba un llamado de su hija. (al T su hija lo llama todos los días... todos los días)* Y si no es mucho pedir... Yo quiero mi primer beso de Amor (mismo regalo que el de la Yanela, la única diferencia será que ese día será una noche y que sus manos serán tu escondite).trate de reducir lo mas q pude la lista...Bueno y para ti... podia pedir que te lleguen bastante peticione spa el viejo pascuero (me llegarán, te lo prometo).... jijijiigracia... DREW

Atentamente el Viejo Pascuero

Aviso Importante

2007-12-12T06:32:00.000-08:00

Sin nigún ánimo de sacar provecho del asunto, debo decir que tengo contactos directos y permanenetes con el Viejo Pascuero, Así es. Pasa que el pobre, hace algunos veranos atrás, se aburrío de tanto frío y tanto traje hasta el cogote y se calzó una polera y una bermuda (qué antiguo) y se vino a las playas de la región de Atacama (donde Florece el Desierto). Ahí lo conocí. Nos tomamos unos rones, fumamos de la guena y admiramos juntos la belleza de esta región (incluida esa belleza que camina y se ríe) .

Ahora entonces, y después de ver que el pobre viejo está necesitando ayuda, estoy en condiciones de hacer llegar, lo más rápido posible, todo tipo de solcitudes y cartas pidiendo esto y lo otro.

Como testigo de lo que digo les presento a Marce Mercado quien ya recibió su pequeño pero humirde regalo gracias a una gestión de este seguro servidor.

No puedo decir como el flaco jechu que pidan y se les concederá, pero puedo grantizar que si piden se les gestionará o que "estamos trabajando en ello".

Después de eso vuelvo a mi infracuento y a mi pseudopoesía

Cuento sin terminar con una foto de un dibujo de Guayasamín

2007-12-11T05:55:00.000-08:00

Manuel Torres es un jubilado de 70 años, que vive solo en una pequeña casa de dos pisos con paredes mitad de ladrillos y mitad de internit. Vive así solo, desde que murió su esposa Asunción, hace dos años, producto de un cáncer al estómago que en menos de 6 meses la alejó de su profesión de educadora de párvulos primero y de las ganas de seguir viviendo después. Se cambiaron a esa casa cuando ya ambos sabían soportar la idea de vivir juntos sin nadie que los distrajera del desamor. Claro que no siempre había sido así. Ambos se conocieron mientras Manuel cumplía con su servicio militar obligatorio en el regimiento de la calle Estadio, mientras Asunción vendía cigarrillos en el negocio de la calle Carrera justo enfrente del regimiento. Manuel nunca olvidó la vez en que ella entró a ese boliche y reconoció en los ojos de una pálida jovencita de brazos delgados, la razón por la que soñaría durante meses con la idea de ser feliz amando y siendo amado.
Como imaginó, desde ese momento no hubo noche en los meses venideros en los que Asunción no se le apareciera en los sueños llamándolo desde muy lejos o pasando por su lado o huyendo de sus brazos con una risa cómplice e infantil mientras él vivía en el sueño de alcanzarla y decirle lo que nunca se habría atrevido a decirle.
Nunca, a menos que ella se hubiese hecho cargo de acercarlo. Lo hizo a través de la única cosa que hasta ese entonces los unía. Esa tarde al sacar el pucho suelto de la cajetilla, tomó la lapicera que estaba amarrada junto a las boletas y escribió en el papel blanco del cigarrillo con letra imprenta el nombre Asunción y se lo entregó a ese hombre moreno y alto con olor a tierra húmeda y con manos de gigante que le hacia tiritar las rodillas cada vez que le pedía prestados los fósforos para encender su pucho de la tarde.
Cuando Manuel recuerda esos tiempos le parece que es imposible que esa jovencita sea la misma que terminó por refugiarse en su trabajo de profesora que ejercía con dedicación durante el día, pero que seguía ejerciendo en la noche al llegar a casa, preparando materiales y poniendo notas a dibujos indescifrables, hasta postergarlo a él y al amor que los unía…

El Jote

2007-12-07T13:16:00.000-08:00

De tanto leer a la Vero y a la Marce se me quiso pegar esa manera de ir por lo cotidiano. Ahi vamos...

Llevo casi cuatro años de soltería, con lo bueno y lo malo que ella tiene. Durante este tiempo jamás me ha complicado mucho decir (apenas me doy cuenta) cuando una mujer es bella o rica o ¡uuuuy!! . Y decirlo, aveces incluso a ella misma, sin mayores problemas. Eso ha hecho que algunos amigos y amigas me tachen de Jote o califa u otros calificativos que todavía no me atrevo a escribir en este blog tan, hasta ahora poético. Eso no me complica mucho y la verdad es que, en cierta medida, estoy dispuesto a asumir ese mote, porque hay harto de cierto en ello. Lo que me viene complicando desde hace algún rato, especialmente a partir de un programa de radio que escuché hoy, es que muchas veces esa actitud puede ser molesta para la destinataria y que la traducción de la expresión no sea "ya, este hueón me encuentra rica" y sea "ya este hueón caliente me quiere puro dar". Me procupa la diferencia porque generalmente cuando le digo eso a una mina es porque no me ha producido tantas cosas como para ponerme nervioso. Cuando me pongo nervioso con alguién jamás me atreevería a decirle "oye que estai rica" por lo tanto si a alguién se lo digo es por ESO porque la encuentro rica y punto. Lo que estoy haciendo no es intentar conquistarla sino más bien, contestar a una pulsión natural que me identifica como macho.

La otra vez le explicaba esto a una amiga diciéndole que a la mayoría de las conocidas que encuentro rica (a las amigas tampoco se las huevea) y que se los digo y las joteo, no les toco ni el pelo, porque el tema del joteo para los hombres casi nunca se relaciona con la conquista y el galanteo. Se trata de celebrar la belleza, ojalá con un poco de picardía y punto. Casi nunca el joteo conquista a alguien o permite, aunque sea una aventurilla.

Seguramente siempre va a depender del calibre de los comentarios y de lo oportuno de las miradas (es que mirar es tan rico y hace tan poco daño).

En fin, el joteo es, en mi opinión, algo que viene en la información genética de los hombres y me da la impresión que es hasta sano, pero, qué opinan de esto nuestras compañeras?, si uno está emparejado puede seguir joteando?, cualquier joteo vale?, cual sí? cual no?

En medio de la incomodidad y el vértigo que me provoca hablar como cuando hago un quiebre en la oficina para tomar un café y hablar con la Ale o el Rodrigo, lanzo estas preguntas y pormeto volver a mi postura compuesta de siempre, eso si no pasa una cosita rica por la calle y con el Rodrigo nos peguemos a la ventana diciendo " mira que atractiva la dama amigo mio"

Lo que veo que somos (o tu mano de alfombra)

2007-12-04T13:52:00.000-08:00

Pudiste ver cuando la mano de un niño tomó la cara de su padre
O cuando el agua se metió por entre las ventanas convertida en gotas
Y viste cuando una mujer apretó la mano húmeda que la estremecía
Cuando por la calle caminaban sonrisas vestidas de ancianos y de borrachos

Eso es lo que siento que somos cada mañana que te encuentro entre mis brazos
O cuando dejas en mi frente de vidrio tu mano de alfombra

Es lo que veo que hacemos cuando
Destierras mi miedo y se lo envías al silencio

para que lo desempolve si no te encuentras

Es lo que escucho que me dices cuando
Te apoyas en mi vientre y me dejas ser tu niño que se asusta

Ese hombre que está sentado escribiendo nuestra suerte
Eso veo que somos

(la foto es de Ami Vitale)

Siempre me pasa

2007-11-14T12:30:00.000-08:00

Siempre me pasa esto. Tengo tanto de que hablar y no lo digo nunca. Busco las mejores palabras y no las encuentro y cuando las encuentro se me pierden en los bolsillos de los pantalones de ayer y además resulta que ya no son las mejores palabras.

En fin, me pasa también que por esto mismo las palabras pierden el momento apropiado para ser dichas. Lo apropiado por ejemplo fue hablar del encuentro con la Vero y el Bartolo hace un mes cuando ocurrió y no ahora que ya cambió el clima y y los cigarrilos y el ron subieron de precio.

Apropiado tb hubiese sido hablar todo lo que quise hablar de la Naty cuando quise hacerlo, para defenderla un poco, para pensar que podía ser mi hija pidiendo perdón y no sentir que no hice y no dije nada. O eso otro de las mujeres asesinadas por quienes las aman.

Todavía puede que esté a tiempo de decir cosas importantes, algo que realmente no sobre y siempre pienso que eso importante son los nombres de las personas.

Son muchos y sería una desinteligencia decirlos, pero ahí están y me dan vida... y me insisten en que diga algo. La hermosa Marce que escribe hermoso de Antofagasta y el Joel con su amistad a toda prueba por ejemplo, mi flaca Yulí cumpleañera y el Jorge que desde Malasia se salvó de planificar... a todos les prometo que no escribo de nuevo en tres meses más, pero que siempre los recuerdo y los leo.

Esto ha sido una desinteligencia.

Los moveres me movieron

2007-09-03T13:10:00.000-07:00

Debo decir que hacía tiempo que no conocía gente, otra gente, aprenderme otros nombres o recordarlos de otra manera, con otras caras.
A mi me pasa que cuando conozco a alguien se me suma la vida, porque para mi la vida se cuenta por los nombres que llevo dichos.
Y esa noche, en este desierto, dije nombres nuevos que me recordaron los sueños, me recordaron la vida palpitando en el baile y en el canto, me recordaron la muerte, humillada y olvidada, me recordaron las palabras y las caricias, la ternura y la locura.
Y me recordaron que no todo se ha perdido, que la historia no termina y que la rebeldía se teje profunda y calladita. Que los que van a perder se deberían cuidar de nuestras canciones y nuestros abrazos y deberían decirle a la noche que no nos bendiga las manos y a la tierra que no nos procure la vida.
Dejé por un rato de escribir y la canción me quedó rumiendo en la boca

“Nadie se va a morir menos ahora
que esta mujer sagrada empina el ceño”

“Nadie se va a morir la vida toda es un breve segundo de su tiempo”

No se si pueda decir algo con lo que digo pero yo en realidad creo que nadie se va a morir y que algunos muertos se van a levantar y otros que bailaban en la casa de al lado van a llegar con unas botellas de copiapino en las manos

2007-08-24T17:55:00.000-07:00

Y entonces, después de todo

me reconozco en esta tierra

y me siento vestido con este cielo

bendecido con este silencio

abrazado con este viento,

traicionado con esta noche

después de todo y antes que nada

me revisé las fiestas y las canciones

y con ellas encontré los olores que tiene esta tierra

Desde la humedad de cangrejos que viene nadando

hasta la sequedad de las piedras que vienen del cielo

2007-08-16T11:23:00.000-07:00

CUANDO ASOMA LA NARIZ POR LA VENTANA DEL ECONOMATO GUILLERMO PUEDE VER A UN GRAN NUMERO DE ESTUDIANTES TENDIDOS EN EL SUELO. HACE UN ESFUERZO POR CALCULAR Y LLEGA A LA CONCLUSIÓN QUE PUEDEN SER UNOS 200 COMPAÑEROS TENDIDOS EN EL PISO.
VE COMO UN MILITAR GOLPEA A UN JOVEN EN LA ESPALDA Y EL TEMOR LO LLEVA A HUIR DEL LUGAR POR LA PARTE TRASERA DE LA UNIVERSIDAD. AL PASAR CORRIENDO POR ENTRE LOS PABELLONES TRASEROS RECONOCE A JORGE QUE TAMBIÉN CORRE PERO EN DIRECCIÓN OPUESTA PARALELAMENTE AL RÍO, CUANDO INTENTA SALUDARLO EN VEZ DE ASUSTADO LO NOTA ENOJADO Y TENSO.
MIENTRAS SUBE SE DA CUENTA QUE LA MAYORÍA DE LOS ESTUDIANTES ESTÁN EN EL ECONOMATO Y ÉL SOLO FORMA PARTE DE UN PEQUEÑO GRUPO DISPERSO QUE CORRE SUBIENDO EL CERRO O RÍO ARRIBA ENTRE LA UNIVERSIDAD Y EL CERRO. EL RUIDO DE LOS DISPAROS Y LOS GRITOS LO CONFUNDEN . HAY TAMBIÉN UN FUERTE OLOR QUE LO HACE LLORAR Y NO LE PERMITE RESPIRAR BIEN.
AL TERMINAR DE PASAR POR LOS PABELLONES RECONOCE EL PUENTE QUE CONDUCE A LA MINA DE PRÁCTICA, ATRAVIESA POR EL PUENTE CORRIENDO JUNTO A SU AMIGO Y ENFILA POR EL BORDE DE LA ENTRADA SUBIENDO POR EL CERRO. EN UN MOMENTO DA VUELTA LA CABEZA Y VE UN PELOTÓN DE CARABINEROS Y A ALGUNOS MILITARES QUE DESDE ABAJO DISPARAN. EL SIENTE ESOS DISPAROS, ESTÁ ASUSTADO Y POR PRIMERA VEZ, COMO NUNCA ANTES, PRESIENTE QUE VA A MORIR.
EL MIEDO LO ATURDE Y, A PESAR DE QUE SIGUE CORRIENDO, PIENSA QUE NUNCA VA A VOLVER A VER A SUS PADRES. QUE NO PODRÁ VERLES LA CARA DE ORGULLO AL RECIBIR SU TÍTULO DE INGENIERO. SIENTE MÁS CERCA LOS DISPAROS, SIENTE QUE EL SONIDO DE LOS PROYECTILES LO ENSORDECE Y QUE NO PUEDE SEGUIR CORRIENDO PORQUE SUS PIERNAS ESTÁN INMÓVILES, DE DOLOR, DE CANSANCIO, ACALAMBRADAS DE CANSANCIO Y ENTONCES, RECONOCIENDO EL SONIDO Y EL OLOR DE LA MUERTE, RECUERDA A MARINA Y PIENSA EN SU HIJO, PIENSA QUE PUEDE TENER UN HIJO Y QUE QUIERE CONOCERLO Y PIENSA QUE NO QUIERE MORIR Y SIENTE UN GRITO DOLOROSO DE UNA VOZ QUE RECONOCE.

A SU LADO CAE DERRIBADO SU AMIGO EDUARDO Y EL ESPANTO LO CONGELA, ENTONCES VUELVE A MIRAR HACIA ATRÁS, EN EL MOMENTO EN QUE UNA BALA ATRAVIESA SU FRENTE Y LO DERRIBA. CAE PESADAMENTE SOBRE UN CERRO QUE LO RECIBE DURO COMO EL SILENCIO Y MUERE RÁPIDA Y ENSORDECEDORAMENTE MIENTRAS TODO SE VISTE DE UN BULLICIOSO SILENCIO QUE LO ILUMINA TODO Y TODO LO ENVUELVE, DESDE LA CALLE CENTENARIO Y ENTRE LOS PABELLONES, POR EL ENORME ECONOMATO CON SUS PUERTAS OSCURAS, DESDE LOS CAMAROTES VIOLADOS Y DESDE LAS SALAS VACÍAS, EL SILENCIO GOBIERNA CON SU VIENTO DE MUERTE.
(del guión "21 años" la historia de Guillermo Vargas)

Pido Permiso

2007-08-08T16:27:00.000-07:00

Así parece que empezaba un cantor popular. No me quiero comparar, pero me nació la frase después de tanta aparente ausencia.

Digo aparente porque cada cierto tiempo algunos de ustedes se aparecían hermosamente en mi recuerdo.

Saludos Vero, Polilla, Shadow, Sati, Dr. Blood, Jorge, Barbaraza. Saludos

MUJER

2007-03-08T07:19:00.000-08:00

No sólo a tu nombre...

A tu amanecer; a tu piel suave

a tu grito de vida; a tu llanto

A la canción de noche

que no tiene nombre; a tu lucha

En este y en todos los días

En esta y en todas las horas

Antes de que amanezca

2007-03-05T13:05:00.000-08:00

Sostengo este momento lleno de figuras
imágenes como la de tu mano que atraviesa mis manos

Sostengo tu silencio
Que retrocede cada vez que lo miro
Que tiene miradas azules que se parecen a tu cielo

Y sostengo a una niña que me arrancó del espanto

PRIMER BRINDIS

Digo que cuando veo mi brazo
Se encienden este y otros dos abrazos
Que había de olvidar y que sin permiso se quedaron dormidos

Digo que mi copa tiene llenas sus pupilas
Con la sonrisa picante que siempre me diste
Y que no hay alegría posible para esta vida imposible

SEGUNDO BRINDIS

Celebro al hombre en este vino putero
Al miedoso gigante que despierta mañanas calientes
Al moreno danzante que arroja telúricos cantos
Y a la niña malgenio que en su llanto me abraza

Celebro al padre al hijo y a la hembra porfiada
A la rosa insolente que le nace al desierto
Al llanto dormido que despierta Isamara

Celebro las piedras vacías que entregan sonidos
Las niñas oscuras que dejan sus miedos
Y celebro sin prisas los golpes ajenos
Las manos perdidas que un día me hirieron

QUIÉN NACIÓ?

2007-02-28T11:15:00.000-08:00

Hace unos días nació en Copiapó el Ignacio Segundo. El ignacio es hijo de uno de los amigos más grandes que la vida me ha dado. Nos sentimos verdaderos hermanos putativos y la verdad es que si no me gustaran tanto las mujeres ya me habría casado con él.
El nacimienmto del Ignacio Segundo me hizo pensar harto en esta conversa que tuvimos y en la que me explicaste, con lujo de detalles, porque no querías tener hijos. Yo siento que lo que dijiste me hizo pensar harto en lo que me provoca un nacimiento y en mi decisión de haber sido padre. No hay alegría más grande para mi(y eso me alegra que lo sepas bien) que el saberme padre de la Isamara, pero valoro harto tu decisión de no tener hijos. No estoy de acuerdo con ella, pero claramente prefiero tu decisión a la de los que por irresponsabilidad, religión o un capricho disfrazado de redención se ponen a lanzar hijos al mundo como quien se compra muebles. Eso sí me quedó una espina en la guata cuando explicaste que no querías tener hijos para que otros te lo criaran... y yo quiero seguir trabajando" agregaste. Me sentí tocado con el tema porque yo sigo creyendo que tener hijos es una buena manera de seguir viviendo. Estoy seguro que los hijos no pueden justificar una vida ni su nacimiento es un remedio para los problemas que nos ahogan, pero así como una hermosa manera de seguir viviendo es adoptando a un amigo para compartir la vida que te embriaga, también me parece hermoso decidir invitar a alguien a que venga a conocer este mundo que muchas veces es horrible (si ya sé debería decir demasiadas) pero es el mismo en el que uno aveces puede encontrar abismos de bondad como cuando yo te conocí ¿te acuerdas?. Y tratar de tener con él o ella la mayor cantidad de cosas bellas posibles. Porque si eso pasa es posible que cada vez seamos más los que soñemos con la vida y "la bonita idea de vivirla" como dice Redolés.
Mi intención no es convencerte, lo mío es tratar de que me entiendas y en ese intento , reconocer cosas mías. Te decía que me dolió lo de que otros críen a nuestros hijos porque parece ser una alusión a los que nos vamos al trabajo y dejamos a la cría con la nana o con los tatas... te sigo habalndo en otro post de eso porque se me acabó el espacio pa escribir (y no cacho como hacerlo)

Variaciones sobre un correo con fotos de la Playa La Virgen

2007-02-26T10:26:00.000-08:00

Algunas noches tienen un olor como a sal de arena y a vino mezclado con ron,

otras en cambio tienen un espesor de mareo y suenan como a "café de máquina".
He sabido de algunas noches que tienen cierta humedad de amanecer

y otras que se rien cuando las buscan.

Yo me perdí en una noche y esto es todo lo que recuerdo

Hay una sombra... y varias hermosas soledades.

La Mañana

2007-02-22T04:57:00.000-08:00

y me dejas ser tu niño que se asusta

Ese hombre que está sentado escribiendo nuestra suerte
Eso veo que somos

Mi Fantasma

2007-01-17T12:51:00.000-08:00

Te has juntado con mi fantasma?....
Me imaginaba esa respuesta. Y como además de mentiroso soy previsor, había pensado en un par de sugerencias para que reconozcas el paso de mi fantasma, que seguro no lo viste porque además de delgado y silencioso como yo, es transparente como el agua.
Lo primero que debo contarte es que mi aparición no tiene hábitos, o mejor dicho los tiene, pero son muy malos.
En general no se sienta a comer a la mesa, por eso cuando estés sola sentada tomando tu desayuno, seguramente él estará de pié en el umbral de tu pieza o junto al lavaplatos, mirándote (que es su principal pasatiempo), con una taza de café en una mano y un cigarrillo en la otra,
Se perfectamente que en ese momento no debes hablarle ni invitarlo a sentarse junto a ti porque entonces va a tratar de disimular que te estaba mirando y se pondrá a correr como un niño asustado, atravesando muros muebles y arbustos. Es preferible, si quieres ser amable, dedicarle una de esas sonrisas que tú sabes dedicar a los que logramos verte.
Cuando se siente alegre por la forma en que amanece o por los olores que tiene una casa o la calle, comienza a jugar y a hacer bromas con las personas, con los animales y con los árboles.
Seguramente ahora podrás explicarte aquella vez en que sentiste que tu pelo lo tomaba el viento o cuando se perdió tu lápiz y la hoja y el informe o cuando el vaso de vino tenía la mitad de lo que sabías que tenía. Apuesto lo que quieras que cuando eso pasó él estaba en una esquina conteniendo la risa con una mano en la boca y la otra en su rodilla.
Eso es lo que más disfruta, tu cara de pregunta cuando las cosas se te pierden. Como cuando se te perdió el bus ¿te acuerdas?.
Claro que mi fantasma tiene días de tristeza, como cuando no estás sola en tu casa y a él se le suben los celos por los andrajos.
Esa no es la única vez que él está triste, ni siquiera es la más importante. La tristeza de verdad le viene cuando descubre tu tristeza y quiere dejar de ser fantasma para poder acurrucarte. Entonces no puede dejar de llorar con ese llanto silencioso que tienen las apariciones. Y así es como tú puedes explicarte el calor que comienzas a sentir de pronto cuando estás triste. De eso no hay ninguna duda, mi fantasma está abrazándote.
Cuando eso pase quiero pedirte que lo trates bien y le ofrezcas una sonrisa perfecta como esas que tú tienes y que alguna vez yo vi pasar por mis ojos.

Algún día puede que yo deje de pensar en ti, o no te vea por mucho tiempo y este amor cobarde que te tengo se vuelva delgado como mi fantasma.
Aún así estoy seguro que él seguirá jugando contigo en las alegrías y llorando contigo tus tristezas y sus tristezas.

Trátalo bien, te lo encargo

Tu pañuelo

2007-01-17T05:08:00.000-08:00

Escuché que la televisión y sus dibujos me miraban más temprano de lo que quisiera. Escuché la mañana y el aroma que tiene cuando es verano. En mi pieza los calcetines caminan y las cosas se conversan secretos cuando les doy la espalda y tienen un orden extraño como de canción de Sabina. Todos desparramados, la bolsa, el disco, el vaso, los besos, pero tu pañuelo siempre está durmiendo. Se arruga encima del velador o sobre la ropa y se pone a dormir una siesta descarada mientras yo me abotono la prisa y mientras me disfrazo de colonia barata él me cuenta historias tuyas como la de la clase de historia o la del caballo en el río o la del libro en el árbol.
Cuando tu pañuelo se despierta, disimula su verguenza fingiendo estar molesto o enfermo y yo lo doblo despacio y lo acomodo en un rincón de mi cama y le digo que tú prometiste venir una tarde de estas en las que al llegar la noche se sienta y conversa del viento.

Renuncio

2007-01-10T07:05:00.000-08:00

Cuando termina de decir lo que no había dicho en mucho tiempo, se agarra de la silla para entender que está unido a algo y para saber que podría desmayarse si las fuerzas no lo acompañan. Escucha lo que siempre temió escuchar, pero con sorpresa se tranquiliza al oirlo, después de todo esas respuestas son las únicas que conoce y, de alguna manera, frente a las únicas que sabe lo que se debe hacer. Lentamente toma aire y parece instalar una sonrisa en su cara., Se arregla la corbata, mientras se pone de pie con un gesto difícil de entender pero que se parece mucho a la indiferencia, comienza a caminar lentamente, recogiendo primero su maletín y después la chaqueta del perchero casi al salir de la oficina. Mientras empuja la puerta de salida y sin mirar atrás se le escucha en un tono firme y a la vez distraido.
- Sí, te amo... pero renuncio

2007-01-05T05:01:00.000-08:00

"...y dejó sus restos a los amigos

pidiéndole sólo paredes para sostenerlos."

Esta es la foto de un mural que hizo la Darma en Vallenar. Yo quise mostrárselos para que se alegraran como yo al verlo y para que supieran de esta mujer de colores en los ojos

MISA

2007-01-04T09:50:00.000-08:00

Perdón

El silencio reseco en que se descubre esta tierra
nos obliga a guardar tu rostro arrodillado
y te pide gritando que no lo abandones
que le mantengas intacto el recuerdo de tu misericordia
y de la dulzura viajera que en su llanto se esconde

el silencio estridente que descubre estas manos
aún permanece abierto en la memoria del tiempo

Gloria

Los que alguna vez encumbraron su sueño
tan alto que parece un milagro
hoy se convierten en pesos de nuestro descanso vacío
¡Aquellos que la ternura les permitió amarse desnudos!
y que maniataron al cielo con su insulto celeste
hoy descansan abiertos en la memoria del tiempo
en medio de su alabanza que, más que eso, es un grito
y más que un grito es su nombre

Aleluya

Antes dijeron que los pasos
que tuvieron que volar
se habían convertido
sólo en esa arena que no deja ver
y que cierra los ojos de quien se va hundiendo
Y después terminaron por olvidarse
Y por desarmarse en cada
camino que emprendían
después nos mintieron como si fuéramos
nosotros
los que nos estábamos mintiendo
Como si de pronto nosotros
Hubiésemos abierto esa puerta
Por donde entró el aire
Que nos heló los huesos
Y de paso el alma

Credo

Escucharon sus nombres
mientras el ruido de la muerte
les hablaba del miedo y del silencio
y mientras no comprendían que serían recordados
como los que, soñando, desaparecieron

Como los que, con sus delgadas siluetas,
atravesarían la punzante victoria de la neblina
y allí se quedarían escuchando su himno
o el absurdo recuerdo de sus promesas

Y antes que supiéramos que nuestra vida
no era lo que habíamos vivido
sino que era aquella sombra que,
siendo niños habíamos temido conocer

Ellos nos hicieron entender que teníamos
en las manos las mismas cicatrices de las
que se enorgullecía, sólo el canto serrano
de la hembra perdida a quien quisieron llamar
de veintidós maneras distintas pero
que sólo consintieron en bautizar
con el nombre que su propio llanto les otorgó

Padre Nuestro

Desde la tierra que nos visita
de vez en cuando
hasta el cielo que propone nuestra forma de amar
se vieron destruidos con el dolor de tu frente
con la estrella terrible que atravesó tus alientos

Y ese frío impaciente que por miedo provocaste
aún no lo hemos sabido perdonar
no hemos sabido perdonar el color amargo
de tus palabras sin vida
ni la madera gastada que barnizó tus baúles

Porque ni siquiera hemos sabido responder
a la pregunta que nuestra entraña vacía
nos repite mientras soñamos
(por qué aún no hemos sabido asesinarte
o desnudar tu cuerpo para que se puedan ver
tus espantos)

Obituario con Hurras

2006-12-11T04:38:00.000-08:00

Vamos a festejarlo
vengan todos
los inocentes
los damnificados
los que gritan de noche
los que sueñan de día
los que sufren el cuerpo
los que alojan fantasmas
los que pisan descalzos
los que blasfeman y arden
los pobres congelados
los que quieren a alguien
los que nunca se olvidan

vamos a festejarlo
vengan todos
el crápula se ha muerto
se acabó el alma negra
el ladrón
el cochino
se acabó para siempre
hurra

que vengan todos
vamos a festejarlo
a no decir
la muerte
siempre lo borra todo
todo lo purifica

cualquier día

la muerte
no borra nada
quedan
siempre las cicatrices

hurra
murió el cretino
vamos a festejarlo
a no llorar de vicio
que lloren sus iguales
y se traguen sus lágrimas

se acabó el monstruo prócer
se acabó para siempre
vamos a festejarlo
a no ponernos tibios
a no creer que éste
es un muerto cualquiera
vamos a festejarlo
a no volvernos flojos
a no olvidar que éste
es un muerto de mierda

(Mario Benedetti)

Cacharpaya de los cerros y las mandarinas

2006-11-24T07:34:00.000-08:00

Estos muchachos se van, se van
para no volver jamás, jamás

No está muy claro cuándo a usted, señorita
se le conoció,
Lo que está claro y ceintíficamente comprobado
es que se le conoció

No se sabe si aquella tarde de trabajo y mandarinas
o si ese amanecer de guitarras desafinadas
pero se le conoció... o mejor dicho se le descubrió

Para que vuelvan algún día tendrán
que hacer otra fiesta

Se le descubrió en los temores y las ganas
y en el latido pulsante de su corazón de malesa
Se le acompañó de la mano, se le entendió con susto

Para que vuelvan algún día
tendrán que hacer otra fiesta
palomita

y se le dolió,
hermosamente como cuando se duele
la vida o la muerte... o el amor
la alegría de dar mientras se recibe
La impresión de estarlo perdiendo todo
mientras todo se gana
o viceversa

2006-10-20T06:01:00.000-07:00

Cuando suena el despertador que funciona en su teléfono todavía actua en un sueño que no entiende y que antes de entrar a la ducha ya tendrá olvidado. Cuando se incorpora nota que aún no hay luz natural que le ayude a salir de las frazadas y decide saltar de la cama para no alargar la agonía. Una vez vestido, mal peinado y con pasta de dientes en el cuello de la camisa, avanza por la calle que parece no haber despertado tampoco y siente el frio como ayer sintió la soledad y la pena o como ayer, antes de acostarse, sintió la libertad de leer y escuchar música mientras los vecinos se obligaban al ritual de la telenovela.
Se acomoda en un colectivo con olor a encierro y con una radio demasiado fuerte que lo distrae de su silencio. Distingue a personas que felices no saben que en realidad no lo son y que, desgraciados no tienen idea de su felicidad y llega a la oficina donde una carta escondida en una dirección le dice buenos días y eso lo alegra... comienza a escribir de si mismo escribiendo; y de si mismo despertando con el sonido del despertador, que funciona en su teléfono.

Me dormi en una tarde y desperté pensando en lo que te había dicho

2006-10-19T09:54:00.000-07:00

Que la vida tenga sentido
que se dibuje en las paredes
Y que la muerda la plegaria

Y que los dibujos que se ven
desde tu cortina
Dejen de asustarte tanto como
te asusta mi voz y mi llanto

Y que camines un poco mas allá
De donde lo hiciste hoy
Para que me cuentes
la historia de lo imposible
de lo que no conozco
De lo que alimenta nuestra vida

Y que haya silencio
Y momentos de estar desnudos
para poder vernos
y reconocernos los ombligos

y que haya sonrisas
(ruidosas como la tuya)
para que no me olvide
para que no me duerma

Y que cuando la voz delgada
de mi futuro convertido en niño
me pregunte por las preguntas
y no me deje ofrecerle tibiezas
yo pueda mirarlo y abrazarlo
y decirle que no todo se ha muerto
que quedan los pedazos de una
naranja
con olor a naranja

que todavía el viento despeina,
que el agua se escurre por entre todo el cuerpo
y que los manteles adornan las mesas
cuando el mediodía despierta los apetitos

que hay nombres que le recordarán
una calle vestida de vientos y de alamedas
o le permitirán caminar por una tierra
celeste y por un vestido verde

eso... eso

2006-09-27T16:17:00.000-07:00

No sé cuántas invitaciones te he hecho. Quizás demasiadas para tan poco tiempo y para tanta incredulidad. De todas formas me alegra haberte ofrecido la mano que anoche trataste de abrigar.
"Lope de Vega dice que el amor tiene fácil la entrada y difícil la salida". Y en este caso todo parece indicar que el socio Vega se anotó un poroto y describió perfectamente lo que empezó con un beso borracho y amanecido, y que ahora se convierte en una difícil manera de decir, "este es el último". Han habido varios últimos y en cada uno de ellos he sentido el deseo de tener la fuerza para que sea el último. Por ultimo, el último sin incendios en la guata.
Una invitación siempre es una pregunta, una casa limpia, una puerta abierta. Un camino que empieza y que promete. Una invitación es una pregunta que quiere ser abrazada.
Eso es lo que te di, querida amiga, ese domingo en el asiento trasero de un colectivo dormido. Un beso, claro, cómo no, pero también fue una pregunta, una invitación descarada a otras preguntas más ilusas como el ¿de dónde sacaste esa mirada? o ¿cuándo te dije yo eso? o ¿me prometes que volverás luego?.
Una invitación nunca se queda sin respuestas, ahi está la trampa, y la invitación que te hice tuvo la suya. Dormilona, vergonzosa, con cara de niña de jardín infantil, pero respuesta al fin.
Ahora vienen otras invitaciones... y otras respuestas

2006-09-21T06:45:00.000-07:00

Mi mejor hora es el atardecer

Me gustaría encontrarte en un atardecer

A esa hora es como si todo se callara
Como si el tiempo se detuviera
A tomar un descanso

A esa hora parece que no te ves
O parece que no estuvieras
Y no te importara
Y no te tocara

al atardecer parece que se pudieran cerrar los ojos
y se pudiera hablar de pasados y de silencios
y se pudiera ver ángeles desnudos repartiendo canciones

Me gustaría que estuvieras
Sin que tuvieras que dolerme en un atardecer

Estoy sentado mirando un sol que se muere

Mi mejor silencio es el atardecer

Sueño que me regaló un duende

2006-09-15T06:57:00.000-07:00

Tengo aquí enfrente mi vida
escrita entre colores azules y rojos

Aceptas tomar estas manos
y acariciarlas con tu rostro.
Aceptas desnudar mi miedo frente al silencio
y caminar conmigo tus tristezas y mis brindis

Recibir la semilla que descubro en tu tierra
para que nos de cobijo en las noches que tiene este invierno
para que se parezca a mi eterno olvido y a tu imperdonable sonrisa
y para que un día nos descubra desnudos recordando sus pasos

Aceptas derramar tu llanto en mis manos
para que un día yo sepa
qué me dicen tus ojos cuando no los entiendo
para que un día sepas que nadie puede
soñarte tanto como yo

Aceptas recibir mis brazos delgados
mi frente de polvo mis labios de agua
mis mañanas de tos mis dolores de muela

Aceptas

Yo por mi parte aceptaría tu pecho de almohada
en una tarde de abril para seguir escribiendo
los poemas de tus besos

Para recibir este regalo que me hizo, no me explico
qué duende bendito, del que aun me imagino sus ojos
y me imagino la manera en que entró despacio por tu vientre
para entregarme el secreto profundo de tu suspiro

Aceptaría olvidar mis mañanas de silencio
y permanecer contigo hasta que oscurezca
y puedas espantar las miradas de mis noches

Tengo aquí enfrente mi vida
Que se dibuja en tu rostro de arena

Mis pedazos

2006-09-08T08:13:00.000-07:00

En fin, les presento a mi familia, en realidad les presento a mi mismo en otras caras. Hay aquí pedazos míos repartidos, o mejor dicho hay en mi pedazos de estos que ahora ven.
En ellos encuentro lo que cuesta entender o lo que no se entiende de otra manera que pensando que lo que somos es lo que nos pasa. Y con ellos me ha pasado el vivir, el encontrarme no sólo con un apellido o con una sangre. También son algunas casas, unas calles con olor a tierra mojada, uno que otro árbol, un río, mas de alguna mañana y otras noches. Ellos son mis juegos de niño y mis héroes, mis vergüenzas y mis miedos, mis amores.
Nada que ustedes no sepan... aparte de que con todos ellos (o con la mayoría) me encontré este febrero y los volví a reconocer, pero ahora también repartidos en algunos enanos que llevaban a cuestas y que tenían sus mismas risas y sus mismos nombres. Yo andaba con mi enana a cuestas.. esa que se llama Isamara.

Tu fantasma (prueba)

2006-09-05T12:48:00.000-07:00

Tu Fantasma

HIMNO

2006-09-04T11:02:00.000-07:00

I
Pedí que pudieras sentarte
en este rincón de polvo junto a mi mesa
para contarte los secretos, espesos,
que provoca tu olvido
para olvidar contigo
los miedos añejos
que tiene el recuerdo

(...Para ser sincero contigo
derramé tu sangre espesa
en agua tibia
y perforé en una noche oscura
la dentadura blanca
de tus versos cantados
y me recosté en una alfombra de viento
que no supo de tu nombre...)

Quisiera contarte que
en el amanecer de mi niñez
te dibujé en la punta
más dura de mi brazo
y ese fantasma
con el que retoqué
tus figuras en la madera delgada
es todo lo que en este viento duro
puedo entregarte
porque nosotros y los que
en ese momento vivíamos en puntillas
no hemos podido entregarte otra cosa más
que la vergüenza de tu recuerdo dominical

...Este lirio violeta
que guardo en mi mano
es un encargo marchito
que dejó la tristeza
una torpe manera
de hablarte del tiempo...

Con él espero que olvides mi olvido
mi caminar tranquilo por calles de espanto
mi dormir soñando con niños y amores
y mi abrazar desnudo
al acero que templó el silencio

II
Quise recorrer la figura celeste
que dejaste escrita en un muro dormido
que hoy se olvidó de tu noche
y abrigar con fuerza a un niño alejado
en su mañana de humedad

Quise maldecir con la noche
y putear las ventanas
y alejarte de una carroza
y llorar y volar
y ser mariposa en tu canción

pero sólo me salió el olvido...
...el triste y espantoso olvido

III
En un intento por traslucir tu canción
retocaré tu escenario de vidrio

para alumbrar una mañana
que no ha querido nacer
hasta que cantes con esa voz de mármol
que sabe de nombres
y de palabras que tienen dolor

palabras como alameda o estante
como traición o desamor
o como tu nombre guitarra

Y en eso pedí que estuvieras aquí
para que acompañaras
mi soledad que vale unas hojas
para dejar en silencio
los himnos de tu nombre
y agarrarme de tu mano
cuando el miedo se nos muera
y se nos mueran las lágrimas
y se nos mueran los muertos

Premonición de la noche

2006-08-17T11:51:00.000-07:00

Aquí se viene la noche
Las canciones tienen su puesto
Y en cada esquina se encuentra una fiesta

Aquí se viene el abrazo, la mala memoria
Lo dicho por siempre, lo nunca jurado
Aquí solo los tontos están seguros
Y los demás no sabemos ni donde está el baño

Aquí se viene la noche
y trae a las mujeres que en ella habitan
Y despierta a los hombres que no cierran sus manos
Y se aleja profunda para mirar las miradas
Y se enreda hermosa para no ser confundida

Aquí se arma lo abierto se cierra lo hermoso
Se bebe lo amargo se insiste en lo incierto

Aquí se reciben promesas en parte de pago
Y la vida no tiene más importancia que la muerte
En realidad ninguna lo tiene
Aquí el amor es descarado y borracho
Y los amantes son ciegos y delirantes

Aquí
las mujeres se atreven
Los hombres esperan

los niños son grandes
Las niñas también

El Docientrostres

2006-08-04T15:36:00.000-07:00

Este es el docientostrés
la figura apretada de un beso crujiente
la enorme distancia que se propuso
un cero entre el dosyeltres

No lo esperes más éste es
esa sonrisa que jamás será inoportuna
pero debe ser en silencio
o en miradas o en jadeos

Si deseas encontrarlo nuevamente
a continuación el mapa del docientostrés
mientras una nube, delgada nube
se pasea por su cielo

El docientostres tiene fiestas espontáneas
y orgasmos en sus murallas
veinte pasos más allá tiene una esquinay en esa esquina la memoria y el olvido

Himno del Mediodia

2006-08-04T15:20:00.000-07:00

Esta es la tierra que armó mi vida
Que congeló las mañanas eternas
Que navegaron mi infancia
La tierra que no tiene color ni forma
Ni amaneceres de agua, ni oscuridades de cielo
Este es el jardín que nació entre senos opacos
Y vientos oscuros que hablan y cantan

Esta es la plata, la piedra, la altura,
El pedazo de tierra, el cobre gastado
Esta es la tierra en la que conocí
El color que tiene el silencio
Y la forma apretada que tiene la noche,
Y en la que aprendí las palabras agrestes
Que dice el desierto

Con ella me quedaré cantando
mientras congele mi sangre
Y vea correr por el mismo suelo
los abrazos que ahora se te parecen

A ella te dejo mis manos
que un día caerán desgastadas
Y la boca que dichosa besó tus figuras
Y un día bese marchita su greda reseca

Con ella aprenderé de a pedazos
que no hay vino en sus uvas
sino sangre en sus venas
Que en sus socavones no hay cobre
sino entrañas en su vientre
Y en ella recordaré los pedazos de historias
Que en la piel tengo guardadas

En mi padre el silbido delgado,
del que, cantando, desgaja olores
y en mi madre, la fuerza y la cara limpia
los brazos ardientes que cobijan dolores

de ellos, el aroma abrigado que tienen los besos
el amor peregrino a la tierra que endurecen
la sonrisa sin prisas que recibe al mediodía

2006-08-02T10:25:00.000-07:00

Voy a hacer un trato contigo y conmigo mismo para que no necesitemos de los nombres. Diremos que todo fue un sueño. Una de esas historias extrañas y tontas que sulene humedecer algunas madrugadas.
Diremos que tú te reiste tiernamente de mi gesto y me pediste que no dejara huellas en tu mano y me perdonaste la vida fingiendo que no entendías, que me había equivocado pensando que la banca y la luna y el olor del arbol y la noche.
Diremos que todavía nos acordamos de las buenas historias vividas juntos. El cigarro que da risa y tu Jeep y las cancione con la guitarra y mi Jeep y Galeano advirtiéndonos sobre la Noche y las mujeres que en ella viven.
Diremos que tienes sueño y que yo tengo prisa y mucho trabajo y el deber de votar en las elecciones.

Ahora dejo de hablar como un árbol. Ni siquiera me queda claro si fue mio una vez cierto libro y eso es bueno...

...Ese es el trato

2006-07-25T16:36:00.000-07:00

"Tampoco era la flor si no que era, un rayito de sol parado en la vidriera"

2006-07-21T15:45:00.000-07:00

Yo creo que en la vida uno tiene que ser agradecido.
Pese a que no siempre lo he sido, esta vez espero agradecer a tiempo el regalo que tú y la vida me dieron. La verdad es que estos dos últimos meses me he sentido bastante especial. No necesariamente mejor, pero si con una crisis de esas que te ayudan a mejorar, a sentir por qué y por dónde hay que cambiar y la mayoría de los cambios que experimento en mi vida desde hace dos meses, creo que se deben a ti. A la manera ventilada en que entraste a mi vida, o la manera suave y tímida en que, por una extraña razón, decidiste mirarme.
Claro. También podría estar echando chuchadas porque no pasó esto o no dijiste esto otro o si yo hubiese podido hacer aquello o te hubiese besado aquella vez. Podría reclamar, pero se me hace una pérdida de tiempo para todo lo que nos queda por delante, para la amistad que hoy día nos convoca y nos pide que bailemos con ella un tinku aguerrido o un valcecito tímido, una saya descarada.
No sé muy bien lo que estoy diciendo pero tenía ganas de escribirte. Me siento menos hueon escribiéndote que llamando por teléfono y no sabiendo qué decir y finalmente colgando después de haber preguntado dos o tres veces las mismas cosas... ¿cómo estás? ¿qué tal tu trabajo? ... ¿eeeh y ¿cómo estás?

Pasa que en las llamadas telefónicas uno no puede revisar lo que dice y corregirlo o tampoco puede poner un fragmento de Benedetti cuando no sabe qué mas decir.

Ahora que por fin
está bastante claro
dónde estás y dónde estoy.
Sé por primera vez
que tendré fuerzas para construir contigo
una amistad tan piola,
que del vecino territorio del amor,
ese desesperado,
empezarán a mirarnos con envidia,
y acabarán organizando
excursiones
para venir a preguntarnos
cómo hicimos.

y nosotros hablaremos del vino, de las canciones peruanas y de los cerros nunca visitados. Evitaremos hablar de tu risa nerviosa y de tu súplica. De mi Lilium y tu Lilium y de aquella mañana que despertaste conmigo mientras yo pensaba que seguía soñando y no fui capaz de decir algo que en verdad no sobrara.
Silvio, el de siempre, nos dirá que
no hay nada aquí, sólo unos días que se aprestan a pasar
y tendrá razón, como siempre.

2006-07-20T19:37:00.000-07:00

Elo aquí. El tatuaje que decidí invitar a mi fiesta cuando ya había celebrado 35 de ellas junto al vino, los amigos y los nombres que sé decir de memoria. Elo aquí, el dibujo de un escorpión que bien podría ser la letra de tu nombre, tu alma o el recuerdo de esa noche debajo de ese árbol.
Claro, ambos sabemos que no es nada de eso, pero que bien podría ser todo eso. Si queremos saber lo que es... El escorpión sigue llevando la delantera aunque quizás él hubiese preferido estar más claramente definido y que su cola no se confundiera con sus tentáculos como nos pasa a los que nos disfrazamos y de eso hacemos nuestro pasatiempo.
Elos aquí un escorpión y un brazo y una carta escrita en una silla con ruedas que se convierte aveces en el banco de un parque y el sillón de un café.
Silvio, el de siempre, me cuenta "Hay locuras..." y yo quisiera responderle que hay locos y que yo los conozco y él, que siempre sabe lo que debe decir, me responde "y vaya usted a saber lo que pasa".

Niño (del Libano) mirando hacia el cielo (seguramente a un avión)

2006-07-18T16:54:00.000-07:00

Que miran tus ojos de niño cansado? dónde esta la mujer que abrazó tus mañanas? asesinada en una calle de fuego. Dónde están los hombres que te defenderían? dónde los que te cuentan el cuento de las mil y una noches. Qué miras duende asustado? qué lágrimas ya te gastaron?

2006-07-17T10:18:00.000-07:00

Este soy yo según la Isamara, tengo amigos que dicen que el pelo rojo no es casual y que el dibujo me favorece. Yo estoy de acuerdo con las dos cosas.

2006-07-14T07:59:00.000-07:00

Esta es la Isamara. Le gustan los cuentos y subir cerros. Le gusta también reirse y cuando lo hace el sonido de las otras cosas no existe.

Tiene una gata, "Preciosa" y una perra "Luna" su gata tuvo 5 hijos y tiene que alimentarlos a todos y su perra, después de almuerzo se llama "Luna Llena"

Ángel

2006-07-14T07:02:00.000-07:00

Me despierto deseando no haber despertado y deseando que todo sea un sueño, pero mientras oigo la impertinencia del televisor y su añeja información de la mañana, el despertar se convierte en pesadilla. Escucho como golpes en la cabeza cada detalle y no logro imaginar el rostro de él, pero si puedo imaginar el rostro de ella y su temor.
Como de costumbre la violencia me desata violencia y comienzo a llenarme de la rabia que lo incomprensible me provoca, pero me caigo...
Me desabrocho la muerte y el deseo de ahorcar y me hago amigo de Javiera y me imagino tomándola de la mano y ayudándola a limpiarse la ropa y secándole sus lágrimas. La miro como la novia de Forrest Gump y la recuerdo arrodillada junto a él pidiéndole a Dios "Dios bueno. Has que me convierta en pájaro y que salga volando de aquí..."
Entonces me decido a escribir para que la lágrima porfiada que me recorre la garganta se deje salir y me limpie la cara que ahora está sucia de verguenza. Entonces ella viene y se sienta a mi lado y me mira sin la cabeza rota y los huesos destrozados que debe tener su cuerpo. Me mira con su cara de ángel. "Porque ahora soy eso" me dice y entonces yo lo entiendo todo.
Me acuerdo de alguien que dijo que nuestro tiempo no tenía héroes y yo me acordé de Guillermo y de Daniel y ahora de Javiera. Ellos son nuestros héroes sin querer serlo. Sin arengas, sin refugios, sin ideología y sin martirologio.
Héroes o ángeles que nos cuidan, que nos refrezcan la memoria, que nos reviven el miedo, el valor y la urgencia; que nos hablan desde su muerte para que agarremos la vida.
Dejo de escribir un momento porque la lágrima porfiada dejo de serlo y comienza a caer como Javiera cayó sus siete pisos antes de encontrarse con el cemento frio y duro como nuestro asombro.
Entro en el colectivo atrasado a mi trabajo, como siempre, y presiento que la noticia es el asombro y que el asombro morirá junto a la noticia del instante, pero yo me prometo no olvidarlo y me prometo contártelo, amada hija, para que me lo recuerdes cada vez que mi amor no sepa encontrarte. Para que invoques a nuestro ángel cada vez que no entendamos, cada vez que no escuchemos y cada vez que no miremos... como tú me miras cuando te llamo querida Isamara.

un beso
juan manuel

Primer comentario

2006-05-31T09:10:00.000-07:00

Estoy medio perdido escribiendo. Echando a perder se aprende, así es que menos tonterías y a ver que sale
juanma