Ella se lo dijo siempre...
"si tomas mi mano yo me acuesto contigo"
se lo dijo y acababa el mes de noviembre

y él no lo olvidó nunca
No lo olvida aún cuando ella
ya no está para su mano
Y cuando la vida
se les va en el mismo error

El Machismo No Mata

Parece que así es la cosa querida Isamara. En la vida estoy seguro de muy pocas cosas y ésta no es la excepción, pero creo, querida hija, que el machismo se nos está arrancando de las manos y no estamos sabiendo como enfrentarlo. El fin de semana me dolió en el alma saber que la cosa no retrocede y más hombres siguen matando a las mujeres que, supuestamente, aman. Y por eso quiero hablarte de eso hoy. Ya te dije recién que creo que el machismo no mata y me da la impresión que decirlo no le va a gustar a algunas personas que quiero, pero es que me parece que cuando las personas dicen eso, nos confunden y nos dejan con el cuento a medio final y no se entiende y entonces es fácil ver las cosas en blanco y negro y todo eso no me suena bien, me hace ruido...

Bueno, bueno, dame tiempo, ahora me explico. Yo creo que cuando alguien dice que el machismo mata, aleja mi experiencia y la tuya del machismo, la anula, nos hace verlo desde la vereda de enfrente, porque yo nunca he matado a una mujer y mi vecino tampoco y nadie en nuestra familia. Cuando dicen eso el machismo queda reducido y, querida hija, yo creo que el machismo está aquí, entre nosotros, entre tú y yo, entre lo que cada día hacemos.

Te acuerdas que yo trabajo en drogas? Debe ser por eso que creo lo que creo, es que aquí entre los que hablamos con la gente pa que no se hagan tanto daño con las drogas nos cuesta mucho sacarnos de encima eso de que la droga mata, porque vamos a hablar con las personas y la mayoría de ellas ha tenido experiencias con la droga y ninguna se ha muerto, es más varias de ellas hasta la han pasado bien consumiéndola. No digo que algunas personas la pasen bien con el machismo, pero digo que cuando una autoridad o alguna persona famosa o inteligente dice que el machismo mata uno dice... "entoncces yo cuando maltrato a mi esposa no estoy haciendo machismo" o cuando le digo a mi hijo que "ya va a venir tu papá" o le digo a mi hija que "la mamá sabe de eso mi amor yo no entiendo na" o "yo no se planchar hija pídele a tu mamá".

Yo creo que está super bien que nos preocupemos por las denuncias y que la Justicia se preocupe de darle seguridad a las víctimas, eso hay que hacerlo sin demora, pero también hay que preocuparse de que la historia comienza antes, comienza cuando dejamos que los hombres sean los que gritan y mandan y las mujeres las que lloran y obedecen, eso también es machismo y brutal, no mata pero es machismo, no forma parte de la crónica roja, pero debería preocuparnos y dolernos tanto como cualquier dolor.

Ya, parece que no sé explicarme de otra manera. Sólo quiero agregar algo que tiene que ver con la violencia. Yo sé que no le puedo pedir a la hermana de una victima que trate con amor al "desgraciado" que le quito la vida a su hermana, pero creo que sí se la puedo pedir a las autoridades, te lo pido siempre a ti y se lo puedo pedir a mis amigas, les puedo decir que el fuego no se apaga con el fuego.

Creo que hay lenguajes violentos que nos acercan más a una lucha revanchista que a una de igualdad y eso me preocupa también.

un beso mi amor

Que se llama Soledad

Debe ser una de las pocas compañeras a las que se le teme tanto como se le busca. Se me pone la piel de gallina cada vez que pienso que hay personas que son capaces de vivr la vida que no quieren vivir por no enfrentarse con ella o mejor dicho, por no enfrentarse con uno mismo que es lo que inevitablemente pasa cuando la prefieres a ella.

Uno siente ese miedo cuando le dice a alguien que prefiere estar sólo y se le va la vida en eso, o cuando de pronto la compañera de trabajo le presenta a uno, como casi todos los dias, una carta para que uno vea si está bien redactada, pero esta vez la redacción se refiere a una renuncia.

Uno siente ese miedo todos los días cuando ama demasiado a alguien. Cuando se estremece con la voz de alguien y cada vez que imagina su despedida al mismo tiempo se imagina la vida destruida y sin sentido. Lo peor es que sabemos que la vida no se destruirá, que si algún día me falta la Isamara por ejemplo (escribirlo me puso la piel de gallina con 30 grados a la sombra) lo más terrible es que no me voy a morir. No me voy a tirar de un cuarto piso. Lo terrible es que sé que seguiré viviendo.

Y vivir será será siempre amar a esta amante inoportuna, vivr será siempre pedir lo que no se tiene y dejar en los anunucios el concurso de una nueva espera que se promete segura por tres meses sin posibilidad de renovar.

Vivir será siempre huir y perseguir, para que nada nos aleje demasiado y para que todo esté un poco distante y para que siempre exista la posibilidad de invitar a un café con galletas a esta amante inoportuna... que se llama soledad

En la vuelta de una esquina

El sueño deja su cuenta en las mañanas de este norte. Saber salir de la cama y entrar a una ducha que grita y que no escucha nada es una buena prueba para las primeras horas del norte. Pero el tiempo siempre falta y la camisa nunca combina y los calcetines se esconden y el pan vuelve a ser duro y el teléfono canta canciones raras que me provocan llorar.
Al llegar a la oficina con pasta de dientes en la camisa y la barba sin afeitar, me encierro en la oscuridad de un escritorio que duerme todavía.
La Alejandra se preocupa de conectarme con el mundo y me recuerda, sin hablarme, que la planificación y el informe y por fin te abandono, pero antes recibo tu beso y huelo tu flor que es de color amarillo y guardo tu beso en mi cuello y tu flor en el bolsillo de mi pantalón gastado.

El calor es el calor en el verano de Copiapó, la tarde tiene desvíos hacia madrigueras oscuras en donde las mujeres como tú se confunden con voces de llanto y de risa.
Una vez de vuelta al sudor y al bostezo de la tarde, se me vienen denuevo las preguntas de la noche. Dónde estaras? qué noche de mares te cubre? desnuda con el traje de tu soledad, acompañada con el susto de tu hermosura?Yo estoy aquí dejando que las horas pasen mientras el informe se enfría y mientras te alejas hasta desaparecer a la vuelta de una esquina.

En atención a la sugerencia de nuestro amigo Sergio, hemos buscado poetas nuevos a quienes coverizar y... no hemos encontrado ninguno que valga la pena. Ninguno de los que Sergio sugirió conozco (mi ignorancia no tiene límites) Sin embargo encontramos un poeta no tan nuevo, pero que escribe como si recién empezara (parecido a la Isamara) su nombre es Adán Méndez y aquí tenemos una de sus joyitas

Las caras que pone ésta
Como si fuera primera vez que tira
Y miren que moverse tanto
Y tanto gemir y darme besos
Yo quiero tirar tranquilo
Y a ésta dale con meter boche
Dale con los cariñitos
Está que se pone a hablar de amor la estúpida
Ahí sí que me visto y la echo
Y hasta que hora me tira el aliento en la cara ésta
Yo hago lo mío sin intención de perturbar a nadie
Para que me mira tanto
Que necesidad hay de tanto abrazo digo yo
Y mire que ponerse así cuando termina
Se ganara la polla no armaría tanto escándalo
Más encima después se pone a fumar
Me deja la pieza hedionda a humo

Adán Méndez
(Antología Precipitada)

Cover by juanma

Las caras que pone éste
Se nota que no tira nunca
Ni siquiera se mueve, hago toda la pega yo
Podría darme un besito siquiera
aunque fuera un cariñito pa calentarme un poco
Pucha el polvo fome
Pero me da pena el pobre, o si no, hace rato
Que me visto y me voy
Y ni siquiera mira el weón
Seguro que está too preocupao porque tira fome
En fin hagámosla cortita
Un poco de escándalo pa que crea que me hizo feliz
Me fumo un cigarro y me voy

Cover poético (tercera entrega)

Contigo

Yo no quiero un amor civilizado,

con recibos y escena del sofá;

yo no quiero que viajes al pasado

y vuelvas del mercado

con ganas de llorar.

Yo no quiero vecinas con pucheros;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;

yo no quiero que elijas mi champú;

yo no quiero mudarme de planeta,

cortarme la coleta,brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero columpio en el jardín;

lo que yo quiero,

corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero París con aguacero

ni Venecia sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas "volvamos a empezar";

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,

ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.

(Joaquín Sabina - Antonio García de Diego - Pancho Varona)

Contigo

Yo no quiero la luna de esta tarde
Ni cantarte te doy una canción
Yo no quiero que conozcas a mis padres
Que te lleves con mi perro
Ni que leas en mi blog

Yo no quiero vecinas copuchentas;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero que planches mi camisa
Yo no quiero que cocines para mi

yo no quiero mudarme de planeta,

comprarme una escopeta,

brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero que reges mi jardín;

lo que yo quiero, corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero las playas de Caldera

ni San Pedro sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas "volvamos a empezar";

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,

ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.

Cover II

Epígramas

Cuando los dorados corteses florecieron
nosotros dos estábamos enamorados
todavía tienen flores los corteses
y nosotros ya somos dos extraños

Ernesto Cardenal

Epígramas

Estabas en esa casa y eras el tiempo que no volvía

te aferrabas a aquella risa y tu voz era de arena

aún estás en esa casa

y ya somos dos extraños

Ernesto Cardenal

Performanced by: Juanma

Nueva sección cover poéticos

Como una manera de paliar la poca productividad poética de este blog, la administración ha estimado conveniente crear esta nueva sección que consiste en escribir poemas de otros poetas. Así es, aunque les parezca extraño se escribirán, en este blog, primero los poemas tal y como los escribió el poeta de manera auténtica y luego, los mismos poemas los escribiré yo.

Si los Bunker pueden cantar una canción de los Angeles Negros y Alanis Morriset se hace famosa con The Police ¿por qué yo no puedo escribir poemas de otros?.

Aquí va el primer intento

Mujer que dice Chau

Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos republicana y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del ferrocarril. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente.
Me llevo el gusto del vino en la boca. (por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar.)
No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te ibas (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, pueden decir a nadie lo que ha sido.

Eduardo Galeano (Vagamundo)


Mujer que dice Chau

Me llevo un paquete vacío y arrugado de cigarrillos Kent Ultra y una revista vieja que dejaste aquí. Me llevo los dos boletos últimos del Tur-bus que me dejó en Santiago. Me llevo una servilleta de papel con una cara mía que habías dibujado, de mi boca sale un globito con palabras, las palabras dicen cosas cómicas. También llevo una hoja de acacia recogida en la calle, la otra noche, cuando caminábamos separados por la gente y de pronto, sin decir nada, decidiste tomar mi mano.
Me llevo el gusto del vino en la boca. (por todas las cosas buenas, decíamos, todas las cosas cada vez mejores, que nos van a pasar.)
No me llevo ni una sola gota de veneno. Me llevo los besos cuando te pedí que te fueras (no estaba nunca dormida, nunca). Y un asombro por todo esto que ninguna carta, ninguna explicación, ningún poema pueden decir a nadie lo que ha sido.

Autor: Eduardo Galeano
Performanced by: juanma

La primera carta que nos llegó se la entregué personalmente al Viejo Pascuero. El tipo se acomodó en una butaca de la plaza en donde lo encontré, me pidió un vaso de agua y se puso a dictarme lo que escríbi después de cada petición. No puedo asegurar que las palabras sean exactamente las mismas que dijo porque nunca se destuvo a repetirme lo que decía. Debo decir que después de cada cierta cantidad de palabras se detenía como para tomar aliento, miraba al cielo y sonreía.

El texto era el siguiente y lo escribió nuestra hermos Drew

Veremos si eres ayudante del viejo pascuero... llegue a tu blog por la Marce... mis lista es muy larga... pero veremos cual de todas las cosas resulta...* Que mi marce pueda escribir su libro... y pueda ser correspondida. (R: La Marce ya ha escrito varios libros, uno de sus primeros se llama Fran y, a pesar de que sus críticos lo consideran muy distinto el libro titulado Jose es una continuación del primero. Ambos tienen mucho éxito. La Marce es y será correspondida siempre ) * Que la jazmin... tenga una hermosa Bebe y que el feo se quede con ellas.* (R: La jazmín tandrá una hermosa bebe, no es seguro que el feo se quede con ellas, pero, si se queda se le ha ofrecido la oportunidad de dejar de ser feo.. y lo está pensando)Que la Yanela... encuentre a su Amor. (La Yanela encontrará a su amor, pero antes tiene que hacer un viaje sola o con una amiga del alma para perderse y volverse a encontrar, a la vuelta debe botar la ropa vieja y comprarse un florero)*Que mi Padre me salude en Navidad. (Tu padre te saludará como en cada navidad, pero no es seguro que el saludo le salga del pecho donde lo tiene guardado para que tú lo puedas escuchar. Ojo, ese saludo se le repite cada vez que ve a una mujer hermosa)*Que el T, reciba un llamado de su hija. (al T su hija lo llama todos los días... todos los días)* Y si no es mucho pedir... Yo quiero mi primer beso de Amor (mismo regalo que el de la Yanela, la única diferencia será que ese día será una noche y que sus manos serán tu escondite).trate de reducir lo mas q pude la lista...Bueno y para ti... podia pedir que te lleguen bastante peticione spa el viejo pascuero (me llegarán, te lo prometo).... jijijiigracia... DREW

Atentamente el Viejo Pascuero

Aviso Importante

Sin nigún ánimo de sacar provecho del asunto, debo decir que tengo contactos directos y permanenetes con el Viejo Pascuero, Así es. Pasa que el pobre, hace algunos veranos atrás, se aburrío de tanto frío y tanto traje hasta el cogote y se calzó una polera y una bermuda (qué antiguo) y se vino a las playas de la región de Atacama (donde Florece el Desierto). Ahí lo conocí. Nos tomamos unos rones, fumamos de la guena y admiramos juntos la belleza de esta región (incluida esa belleza que camina y se ríe) .

Ahora entonces, y después de ver que el pobre viejo está necesitando ayuda, estoy en condiciones de hacer llegar, lo más rápido posible, todo tipo de solcitudes y cartas pidiendo esto y lo otro.

Como testigo de lo que digo les presento a Marce Mercado quien ya recibió su pequeño pero humirde regalo gracias a una gestión de este seguro servidor.

No puedo decir como el flaco jechu que pidan y se les concederá, pero puedo grantizar que si piden se les gestionará o que "estamos trabajando en ello".

Después de eso vuelvo a mi infracuento y a mi pseudopoesía

Cuento sin terminar con una foto de un dibujo de Guayasamín

Manuel Torres es un jubilado de 70 años, que vive solo en una pequeña casa de dos pisos con paredes mitad de ladrillos y mitad de internit. Vive así solo, desde que murió su esposa Asunción, hace dos años, producto de un cáncer al estómago que en menos de 6 meses la alejó de su profesión de educadora de párvulos primero y de las ganas de seguir viviendo después. Se cambiaron a esa casa cuando ya ambos sabían soportar la idea de vivir juntos sin nadie que los distrajera del desamor. Claro que no siempre había sido así. Ambos se conocieron mientras Manuel cumplía con su servicio militar obligatorio en el regimiento de la calle Estadio, mientras Asunción vendía cigarrillos en el negocio de la calle Carrera justo enfrente del regimiento. Manuel nunca olvidó la vez en que ella entró a ese boliche y reconoció en los ojos de una pálida jovencita de brazos delgados, la razón por la que soñaría durante meses con la idea de ser feliz amando y siendo amado.
Como imaginó, desde ese momento no hubo noche en los meses venideros en los que Asunción no se le apareciera en los sueños llamándolo desde muy lejos o pasando por su lado o huyendo de sus brazos con una risa cómplice e infantil mientras él vivía en el sueño de alcanzarla y decirle lo que nunca se habría atrevido a decirle.
Nunca, a menos que ella se hubiese hecho cargo de acercarlo. Lo hizo a través de la única cosa que hasta ese entonces los unía. Esa tarde al sacar el pucho suelto de la cajetilla, tomó la lapicera que estaba amarrada junto a las boletas y escribió en el papel blanco del cigarrillo con letra imprenta el nombre Asunción y se lo entregó a ese hombre moreno y alto con olor a tierra húmeda y con manos de gigante que le hacia tiritar las rodillas cada vez que le pedía prestados los fósforos para encender su pucho de la tarde.
Cuando Manuel recuerda esos tiempos le parece que es imposible que esa jovencita sea la misma que terminó por refugiarse en su trabajo de profesora que ejercía con dedicación durante el día, pero que seguía ejerciendo en la noche al llegar a casa, preparando materiales y poniendo notas a dibujos indescifrables, hasta postergarlo a él y al amor que los unía…

El Jote

De tanto leer a la Vero y a la Marce se me quiso pegar esa manera de ir por lo cotidiano. Ahi vamos...

Llevo casi cuatro años de soltería, con lo bueno y lo malo que ella tiene. Durante este tiempo jamás me ha complicado mucho decir (apenas me doy cuenta) cuando una mujer es bella o rica o ¡uuuuy!! . Y decirlo, aveces incluso a ella misma, sin mayores problemas. Eso ha hecho que algunos amigos y amigas me tachen de Jote o califa u otros calificativos que todavía no me atrevo a escribir en este blog tan, hasta ahora poético. Eso no me complica mucho y la verdad es que, en cierta medida, estoy dispuesto a asumir ese mote, porque hay harto de cierto en ello. Lo que me viene complicando desde hace algún rato, especialmente a partir de un programa de radio que escuché hoy, es que muchas veces esa actitud puede ser molesta para la destinataria y que la traducción de la expresión no sea "ya, este hueón me encuentra rica" y sea "ya este hueón caliente me quiere puro dar". Me procupa la diferencia porque generalmente cuando le digo eso a una mina es porque no me ha producido tantas cosas como para ponerme nervioso. Cuando me pongo nervioso con alguién jamás me atreevería a decirle "oye que estai rica" por lo tanto si a alguién se lo digo es por ESO porque la encuentro rica y punto. Lo que estoy haciendo no es intentar conquistarla sino más bien, contestar a una pulsión natural que me identifica como macho.

La otra vez le explicaba esto a una amiga diciéndole que a la mayoría de las conocidas que encuentro rica (a las amigas tampoco se las huevea) y que se los digo y las joteo, no les toco ni el pelo, porque el tema del joteo para los hombres casi nunca se relaciona con la conquista y el galanteo. Se trata de celebrar la belleza, ojalá con un poco de picardía y punto. Casi nunca el joteo conquista a alguien o permite, aunque sea una aventurilla.

Seguramente siempre va a depender del calibre de los comentarios y de lo oportuno de las miradas (es que mirar es tan rico y hace tan poco daño).

En fin, el joteo es, en mi opinión, algo que viene en la información genética de los hombres y me da la impresión que es hasta sano, pero, qué opinan de esto nuestras compañeras?, si uno está emparejado puede seguir joteando?, cualquier joteo vale?, cual sí? cual no?

En medio de la incomodidad y el vértigo que me provoca hablar como cuando hago un quiebre en la oficina para tomar un café y hablar con la Ale o el Rodrigo, lanzo estas preguntas y pormeto volver a mi postura compuesta de siempre, eso si no pasa una cosita rica por la calle y con el Rodrigo nos peguemos a la ventana diciendo " mira que atractiva la dama amigo mio"

Lo que veo que somos (o tu mano de alfombra)

Pudiste ver cuando la mano de un niño tomó la cara de su padre
O cuando el agua se metió por entre las ventanas convertida en gotas
Y viste cuando una mujer apretó la mano húmeda que la estremecía
Cuando por la calle caminaban sonrisas vestidas de ancianos y de borrachos

Eso es lo que siento que somos cada mañana que te encuentro entre mis brazos
O cuando dejas en mi frente de vidrio tu mano de alfombra

Es lo que veo que hacemos cuando
Destierras mi miedo y se lo envías al silencio

para que lo desempolve si no te encuentras

Es lo que escucho que me dices cuando
Te apoyas en mi vientre y me dejas ser tu niño que se asusta

Ese hombre que está sentado escribiendo nuestra suerte
Eso veo que somos

(la foto es de Ami Vitale)

Siempre me pasa

Siempre me pasa esto. Tengo tanto de que hablar y no lo digo nunca. Busco las mejores palabras y no las encuentro y cuando las encuentro se me pierden en los bolsillos de los pantalones de ayer y además resulta que ya no son las mejores palabras.

En fin, me pasa también que por esto mismo las palabras pierden el momento apropiado para ser dichas. Lo apropiado por ejemplo fue hablar del encuentro con la Vero y el Bartolo hace un mes cuando ocurrió y no ahora que ya cambió el clima y y los cigarrilos y el ron subieron de precio.

Apropiado tb hubiese sido hablar todo lo que quise hablar de la Naty cuando quise hacerlo, para defenderla un poco, para pensar que podía ser mi hija pidiendo perdón y no sentir que no hice y no dije nada. O eso otro de las mujeres asesinadas por quienes las aman.

Todavía puede que esté a tiempo de decir cosas importantes, algo que realmente no sobre y siempre pienso que eso importante son los nombres de las personas.

Son muchos y sería una desinteligencia decirlos, pero ahí están y me dan vida... y me insisten en que diga algo. La hermosa Marce que escribe hermoso de Antofagasta y el Joel con su amistad a toda prueba por ejemplo, mi flaca Yulí cumpleañera y el Jorge que desde Malasia se salvó de planificar... a todos les prometo que no escribo de nuevo en tres meses más, pero que siempre los recuerdo y los leo.

Esto ha sido una desinteligencia.

Los moveres me movieron

Debo decir que hacía tiempo que no conocía gente, otra gente, aprenderme otros nombres o recordarlos de otra manera, con otras caras.
A mi me pasa que cuando conozco a alguien se me suma la vida, porque para mi la vida se cuenta por los nombres que llevo dichos.
Y esa noche, en este desierto, dije nombres nuevos que me recordaron los sueños, me recordaron la vida palpitando en el baile y en el canto, me recordaron la muerte, humillada y olvidada, me recordaron las palabras y las caricias, la ternura y la locura.
Y me recordaron que no todo se ha perdido, que la historia no termina y que la rebeldía se teje profunda y calladita. Que los que van a perder se deberían cuidar de nuestras canciones y nuestros abrazos y deberían decirle a la noche que no nos bendiga las manos y a la tierra que no nos procure la vida.
Dejé por un rato de escribir y la canción me quedó rumiendo en la boca

“Nadie se va a morir menos ahora
que esta mujer sagrada empina el ceño”

“Nadie se va a morir la vida toda es un breve segundo de su tiempo”

No se si pueda decir algo con lo que digo pero yo en realidad creo que nadie se va a morir y que algunos muertos se van a levantar y otros que bailaban en la casa de al lado van a llegar con unas botellas de copiapino en las manos

Y entonces, después de todo

me reconozco en esta tierra

y me siento vestido con este cielo

bendecido con este silencio

abrazado con este viento,

traicionado con esta noche

después de todo y antes que nada

me revisé las fiestas y las canciones

y con ellas encontré los olores que tiene esta tierra

Desde la humedad de cangrejos que viene nadando

hasta la sequedad de las piedras que vienen del cielo

CUANDO ASOMA LA NARIZ POR LA VENTANA DEL ECONOMATO GUILLERMO PUEDE VER A UN GRAN NUMERO DE ESTUDIANTES TENDIDOS EN EL SUELO. HACE UN ESFUERZO POR CALCULAR Y LLEGA A LA CONCLUSIÓN QUE PUEDEN SER UNOS 200 COMPAÑEROS TENDIDOS EN EL PISO.
VE COMO UN MILITAR GOLPEA A UN JOVEN EN LA ESPALDA Y EL TEMOR LO LLEVA A HUIR DEL LUGAR POR LA PARTE TRASERA DE LA UNIVERSIDAD. AL PASAR CORRIENDO POR ENTRE LOS PABELLONES TRASEROS RECONOCE A JORGE QUE TAMBIÉN CORRE PERO EN DIRECCIÓN OPUESTA PARALELAMENTE AL RÍO, CUANDO INTENTA SALUDARLO EN VEZ DE ASUSTADO LO NOTA ENOJADO Y TENSO.
MIENTRAS SUBE SE DA CUENTA QUE LA MAYORÍA DE LOS ESTUDIANTES ESTÁN EN EL ECONOMATO Y ÉL SOLO FORMA PARTE DE UN PEQUEÑO GRUPO DISPERSO QUE CORRE SUBIENDO EL CERRO O RÍO ARRIBA ENTRE LA UNIVERSIDAD Y EL CERRO. EL RUIDO DE LOS DISPAROS Y LOS GRITOS LO CONFUNDEN . HAY TAMBIÉN UN FUERTE OLOR QUE LO HACE LLORAR Y NO LE PERMITE RESPIRAR BIEN.
AL TERMINAR DE PASAR POR LOS PABELLONES RECONOCE EL PUENTE QUE CONDUCE A LA MINA DE PRÁCTICA, ATRAVIESA POR EL PUENTE CORRIENDO JUNTO A SU AMIGO Y ENFILA POR EL BORDE DE LA ENTRADA SUBIENDO POR EL CERRO. EN UN MOMENTO DA VUELTA LA CABEZA Y VE UN PELOTÓN DE CARABINEROS Y A ALGUNOS MILITARES QUE DESDE ABAJO DISPARAN. EL SIENTE ESOS DISPAROS, ESTÁ ASUSTADO Y POR PRIMERA VEZ, COMO NUNCA ANTES, PRESIENTE QUE VA A MORIR.
EL MIEDO LO ATURDE Y, A PESAR DE QUE SIGUE CORRIENDO, PIENSA QUE NUNCA VA A VOLVER A VER A SUS PADRES. QUE NO PODRÁ VERLES LA CARA DE ORGULLO AL RECIBIR SU TÍTULO DE INGENIERO. SIENTE MÁS CERCA LOS DISPAROS, SIENTE QUE EL SONIDO DE LOS PROYECTILES LO ENSORDECE Y QUE NO PUEDE SEGUIR CORRIENDO PORQUE SUS PIERNAS ESTÁN INMÓVILES, DE DOLOR, DE CANSANCIO, ACALAMBRADAS DE CANSANCIO Y ENTONCES, RECONOCIENDO EL SONIDO Y EL OLOR DE LA MUERTE, RECUERDA A MARINA Y PIENSA EN SU HIJO, PIENSA QUE PUEDE TENER UN HIJO Y QUE QUIERE CONOCERLO Y PIENSA QUE NO QUIERE MORIR Y SIENTE UN GRITO DOLOROSO DE UNA VOZ QUE RECONOCE.

A SU LADO CAE DERRIBADO SU AMIGO EDUARDO Y EL ESPANTO LO CONGELA, ENTONCES VUELVE A MIRAR HACIA ATRÁS, EN EL MOMENTO EN QUE UNA BALA ATRAVIESA SU FRENTE Y LO DERRIBA. CAE PESADAMENTE SOBRE UN CERRO QUE LO RECIBE DURO COMO EL SILENCIO Y MUERE RÁPIDA Y ENSORDECEDORAMENTE MIENTRAS TODO SE VISTE DE UN BULLICIOSO SILENCIO QUE LO ILUMINA TODO Y TODO LO ENVUELVE, DESDE LA CALLE CENTENARIO Y ENTRE LOS PABELLONES, POR EL ENORME ECONOMATO CON SUS PUERTAS OSCURAS, DESDE LOS CAMAROTES VIOLADOS Y DESDE LAS SALAS VACÍAS, EL SILENCIO GOBIERNA CON SU VIENTO DE MUERTE.
(del guión "21 años" la historia de Guillermo Vargas)

Pido Permiso

Así parece que empezaba un cantor popular. No me quiero comparar, pero me nació la frase después de tanta aparente ausencia.

Digo aparente porque cada cierto tiempo algunos de ustedes se aparecían hermosamente en mi recuerdo.

Saludos Vero, Polilla, Shadow, Sati, Dr. Blood, Jorge, Barbaraza. Saludos

MUJER

No sólo a tu nombre...

A tu amanecer; a tu piel suave

a tu grito de vida; a tu llanto

A la canción de noche

que no tiene nombre; a tu lucha

En este y en todos los días

En esta y en todas las horas

Antes de que amanezca

Sostengo este momento lleno de figuras
imágenes como la de tu mano que atraviesa mis manos

Sostengo tu silencio
Que retrocede cada vez que lo miro
Que tiene miradas azules que se parecen a tu cielo

Y sostengo a una niña que me arrancó del espanto

PRIMER BRINDIS

Digo que cuando veo mi brazo
Se encienden este y otros dos abrazos
Que había de olvidar y que sin permiso se quedaron dormidos

Digo que mi copa tiene llenas sus pupilas
Con la sonrisa picante que siempre me diste
Y que no hay alegría posible para esta vida imposible

SEGUNDO BRINDIS

Celebro al hombre en este vino putero
Al miedoso gigante que despierta mañanas calientes
Al moreno danzante que arroja telúricos cantos
Y a la niña malgenio que en su llanto me abraza

Celebro al padre al hijo y a la hembra porfiada
A la rosa insolente que le nace al desierto
Al llanto dormido que despierta Isamara

Celebro las piedras vacías que entregan sonidos
Las niñas oscuras que dejan sus miedos
Y celebro sin prisas los golpes ajenos
Las manos perdidas que un día me hirieron