Preguntas de enero

Y si te vas
Y si el alma de alejarte con el miedo hecho pedazos
Se me acerca y me conversa y me pide verte
Y si la vista que ahora tengo
y si la voz con que ahora te nombro
y si estas manos se van contigo

De qué lugar saco las flores y los dibujos
Y en qué rincón del corazón busco el amor
Y qué hago ahora con las horas que siempre fueron nuestras

Qué le digo a cada martes y cada jueves
Vestidos siempre de tu nombre y de tu risa

No logro ver bien lo que tengo entre los dedos
Pero el sólo bosquejo de tu ausencia
Lo vuelve todo de un silencio borroso y nublado
Que me deja la piel apretada
y las manos mojadas

Ahora sólo me queda sentarme a esperar
Que la vida me cante su estrofa
Y que en eso sepamos hacer lo que es bueno
Sepamos decir lo que el viento

Y que podamos alimentarnos del abrazo ese
Que prometiste darme siempre
Para cuando no estés y yo tenga que decir quien soy

sobre una alfombra de colores y abrigos

en los que pueda quedarme dormido

abrazado a tu almohada verde

y a tu cielo celeste

Uno a uno

Ella siempre tuvo esa mirada
y esas manos y esa sonrisa
y dejó siempre en el medio una pregunta
y dejó siempre en el miedo una pregunta
pero los días y las noches y los mensajes
nunca fueron los mismos
siempre estaban llegando sin permiso
cielo a cielo
uno a uno

Bienvenida al Encuentro Mover

Bienvenidas y bienvenidos
Las mujeres y los hombres que construimos y soñamos el MOVER en Atacama, nos alegramos que estén aquí en esta flor eterna del desierto. Acomódense todos y todas y permítannos presentarles este pedazo de tierra y de viento, Bienvenidos a Atacamak o Tercumén que en quechua significa “hasta donde alcanza la vista” y perdónenos si se nos hincha el pecho cuando les decimos que si miran a su alrededor verán un suelo y un aire que habla de dolor y de sueño rebelde.
De dolor porque aquí en este valle que hoy los recibe, desde antes que la patria naciera el cerro sin verdes se lleva cada año a más de un minero en sus brazos por querer quitarle el tesoro que esconde en su vientre. De dolor porque las manos están gastadas de recoger de los parrones el néctar sagrado que adorna las mesas y las canciones.
De dolor porque el sol no perdona, porque el frío cala los huesos y porque una caravana; de un octubre negro y lejano nos dejó con los muertos por el odio adornando el camino...
Pero también de sueño rebelde, ese que persiguiera enorme un caudillo lejano y altivo que levantara su sable y llenara las balas de plata y soñara una patria mas laica y mas nuestra y más justa. Dicen que es Pedro León Gallo su nombre y que fundó la revolución en nuestra patria.
Los que siempre tienen deberían estar nerviosos en esta mañana, deberían mirar con miedo los que prefieren nuestra ignorancia, deberían sentirse frágiles los poderosos que no les gusta vernos juntos, hablando, construyendo, co-construyendo, cantando, abrazando.
Gracias por aceptar esta invitación a hacer realidad el sueño; a hacer lo que no se hace; a pensar lo que no se piensa; a decir lo que no se dice... decir por ejemplo Patria Grande, otro mundo es posible, reinvención, reconocimiento, realismo esperanzado, bienvenida compañera, bienvenido compañero, la casa es chica y el corazón es grande, recién hemos terminado de adornar la casa esperándolos; y para esperarlos hemos puesto una imagen de Salvador en esa esquina junto a la de Violeta y a la de Pablo... al fondo y detrás de las añañucas están la de Víctor y la de André y junto a ellas la de Paulo con su barba de viejo y sus manos de arena... adelante amiga adelante amigo, la cocina está donde siempre, el comedor a un lado de cada valle junto al sol, pase no más compa, está en su casa, alégrenos este cielo porque ahora mismo abrimos las cortinas y dejamos entrar la luz, el aire y las ganas.
Bienvenidos a organizar la esperanza
En este vergel junto al desierto
A organizar la esperanza
A mano y sin permiso

De vez en cuando

Los días pasan demasiado rápido como para que uno se de cuenta, aveces, de que el tiempo tambien es distancia... pero no pasa tan rápido como para que no se pueda correr al negocio de la esquina y comprar el antídoto que le borre las arrugas al tiempo y haga que la distancia sea sólo una cantidad oscura de números.
Escucho mí música y Pablo dice que la prefiere compartida antes que vaciar su vida y a mi, que siempre me había parecido que eso se refería a otro hombre, ahora se me ocurre que también habla del tiempo y de la distancia o de los amigos.
Entonces se me ocurre que, "de vez en cuando", es una buena distancia para venir y darte esta flor y este beso que ahora ves en mi mano.

A dónde cree que va

LA ESCENA TRANSCURRE EN LA ENTRADA DE UN SUPERMERCADO. ES LA TARDE DE UN DÍA NUBLADO DE INVIERNO, ELLA ESTÁ VESTIDA CON EL UNIFORME DE LAS CAJERAS DEL SUPER. TIENE APROXIMADAMENTE 25 AÑOS, PELO LARGO COLOR CASTAÑO OSCURO, EL PELO LO LLEVA GENERALMENTE ARREGLADO POR UN CINTILLO. TIENE UNA CARA INFANTIL QUE POCAS VECES RÍE Y UNA MIRADA DE TERNURA, SUS MANOS SON LARGAS Y SUAVES.
LA ESCENA COMIENZA CUANDO ÉL SE ACERCA A ELLA, ES UN ESTUDIANTE UNIVERSITARIO DE 23 AÑOS, DELGADO, VISTE PANTALÓN DE TELA, ZAPATILLAS CAFÉ Y UNA CAMISA CLARA A CUADROS. USA ANTEOJOS Y EL CABELLO LARGO. LLEVA UN GIRASOL EN LA MANO Y SE LE VE NERVIOSO.

ÉL

Sucede que no la conozco, tampoco sé cómo se llama. No sé dónde vive ni cómo lo hace y podría apostar que usted tampoco me conoce a mi, pero sé perfectamente que cada día llega a este supermercado entre 3 a 5 minutos atrasada. Toma su puesto mientras saluda a la compañera de ese lado y mientras revisa su máquina de registrar y se acomoda en ese asiento contra el que cada día reclama por su incomodidad y sus colores de supermercado. Sé que no ríe fácilmente, pero sé que cada vez que lo hace su cara lo ilumina todo... no puedo decir muchas cosas seguras sobre usted, pero cada vez que la veo puedo adivinar que aún sigue siendo una niña que sueña y que se asusta. Que cada noche llega a su casa cansada y en silencio preguntándose por la vida que siempre se prometió que tendría. Yo no la conozco, pero adivino lo que usted soñaba cuando aún usaba trenzas y se arremangaba los vestidos. Entonces usted quería tener una casa pequeña pero hermosa con un jardín y un árbol pequeño... y sé también que una vez soñó con que alguien, cualquiera, un día, casi sin conocerla se le acercara sin hacerle preguntas y le dijera que quiere estar todo el tiempo con usted porque ha soñado todo el tiempo con sus ojos y se que usted siempre espero esta flor que ahora tengo en mis manos.

ELLA
(No contesta nada y recibe la flor sin poder dejar de mirarlo, se pone de pie, toma su mano y se va con él fuera del supermercado mientras sus compañeras, los clientes que conforman una gran fila ya, y un supervisor del supermercado los siguen con la mirada sin poder decir nada. Solo este último (el supervisor) logra decir algo cuando la pareja ya está fuera de escena)

SUPERVISOR

Señorita¡¡ a dónde cree que va?

Tenís fósforos?

SANDRA
Hola ¿Tenis fósforos?

JORGE
(SORPRENDIDO) ...Sí claro (SACA LOS FÓSFOROS, INTENTA PRENDER EL CIGARRO, PERO SE EQUIVOCA Y AL VOLVER A INTENTARLO ADEMÁS SE QUEMA EL DEDO, LO QUE PROVOCA LA RISA DE SANDRA).

SANDRA
(DESPUÉS DE UN RATO DE REIRSE Y COMPADECIDA DE JORGE) lo prendo yo?

JORGE
Bueno (LE ALCANZA LA CAJA DE FÓSFOROS)

SANDRA
(TOMANDO LA CAJA Y ENCENDIENDO SU CIGARRO) Prueba culiá! me dejó cansadísima! (SE SIENTA EN LA MESA DE JORGE) Era una pura pregunta!... estuve dos horas tratando de contestar una hueona pregunta.

JORGE
Hola, me llamo Jorge

SANDRA
Hola yo soy la Sandra

JORGE
Así que te fue mal en la prueba

SANDRA
Mas o menos. Lo bueno es que todavía me queda medio año para recuperarme... Y tú no has tenido prueba?. Qué estudiai?, no te había visto por aquí.

JORGE
Es que soy nuevo, vengo de Santiago. Más rato voy a convalidar ramos

SANDRA
Viste! Yo sabía que no erai de aquí.

JORGE
Sí, y tú? Copiapina? O también soy de afuera

SANDRA
Casi, soy de Vallenar, pero estoy estudiando aquí desde que entré al liceo, así que ya me siento copiapina, llevo seis años en copiapís… cachai Vallenar?

JORGE
(distraido y mirando en distintas direcciones) Sí… o sea no mucho, es que una vez pasé por ahí, iba de viaje.

SANDRA
Yo no conozco Santiago, debe ser choro vivir ahí. Oye y por qué mirai tanto? buscai algo?

JORGE
No, es que necesito convalidar ramos…

SANDRA
Ah, eso es en Asuntos Estudiantiles

JORGE
Sí parece

SANDRA
Si querís yo te acompaño

JORGE
Ya, regio!

SANDRA
Cuando me fume el cigarro si pu

JORGE
Sí claro... Cómo dijiste que te llmabai?

SANDRA
Sandra… Sandra Navarro ( le tiende la mano) y tú?

JORGE
Jorge Gajardo (le da la mano) mucho gusto, gracias por ayudarme

SANDRA
Pero si todavía no te ayudo, espérate a tomar los ramos y después me agradecís



(Del Guión "21 años La Historia de Guillermo Vargas")

Me pidieron que llevara algo que me definiera

Lo que decidí traer hasta aquí es un disco compacto, un cd, este disco trae, grabadas en su interior, canciones diversas. Una cueca hermosa y porfiada junto a un rock progresivo y ruidoso; una canción pachanguera y bailable y una melodía profunda y solitaria, en él cantan tanto la hermosa Violeta y su voz de loica como el punzante Sach de la Rocha y su protesta furiosa. Sentí que eso que puse ahí me representaría, no sólo en lo que soy sino también en lo que siempre me he empeñado en ser. La variedad allí mostrada simboliza, de alguna manera, la multiplicidad de cosas que yo soy y que me definen.
Mi distraído andar por la vida y la mirada atenta que doy a quien me habla, la canción alegre que vierto en la guitarra y la letra serena que busco en los cuadernos. Soy eso, la fe y la duda, la tierra y el agua y disfruto del sol que despunta el verano y de la lluvia en su visita lejana de invierno, el verde despierto de flor y rocío y el cerro desierto con su mancha de oro y de cobre. Y soy así porque así me parió la vida en este desierto que florece en su sequedad.
Pero también soy así porque yo lo he querido, porque al ser de tantas cosas y estar en tanta gama de vidas y cosas he entendido que los otros son otras canciones y que todos cantan. Y aceptar es lo que quiero en la vida.
Aceptar al otro, reconocerlo en lo que hace y en lo que és, y aprender del otro. Diez años atrás habría usado el verbo tolerar pero esa palabra ya no la uso. Tolerar es aguantar lo que no se quiere lo que no se entiende ni se valora pero que se aguanta para tener otras cosas. El mal olor se tolera, la injusticia se tolera.
Yo quiero aceptar a los otros y a las otras, reconocerlos en lo hermoso y simples que son y salir a la calle y a las plazas, a las escuelas y en los bancos a decir que la tierra es grande y en ella cabemos todos.
El disco que fui llenando tiene 700 mb de capacidad y en algún momento dejó de aceptarme canciones y eso también soy yo.
Porque en mi arrogancia y poca luz hay canciones que no acepto, hay palabras que no tolero. Ellas son la de la violencia y el racismo, la de la indiferencia y de la muerte, la de la intolerancia y el pesimismo, la del absolutismo y la tiranía.
Este es el disco entonces de la aceptación, grabado en los estudios del quiero aprender de todos y de todas, presentado a ustedes como lo que representa a esta amalgama que tienen enfrente y que se llama Juan Manuel.

Canción de la mañana

Las noches de estos días
han tenido su luz propia y su hermosura,
y a todas las noches de estos días
les asiste una música de tambores y trompetas
que hacen que todo se mueva mientras suenan.

Tu llegada fue esa canción alegre
que ahora escucho en cada esquina
y agradecerlo es lo único que me queda
para tanta inmerecida bendición.
Para tanta palabra hermosa encontrada en la garganta,
para tanta tranquilidad pintada en las paredes después de cada despedida,
para tanto abrazo encargado al viento.

Todavía no se que otra invitación terrible
nos haga la señora que teje la vida,
ni se que pregunta indiscreta
nos tenga el señor que tapa los hoyos del camino...
y la verdad ya no espero
que nos interrumpan con su augurio de viejos.

Prefiero decir que encontrar tu ventana en la mía
y estar contigo mirando esos nombres
y esas luces
y ver crecer contigo esos árboles
que tenían hojas grandes y frutos sabrosos,
es todo lo que necesito en esta vida
que derrite mis huesos.

Tu llegada ha sido una fiesta,
una canción alegre que me desgasta el sueño
y me promete palabras...
muchas palabras
que tengan sabores y colores
y sean grandes y pequeñas
que asusten y que abriguen.

Esa promesa me basta
Y con ella quiero quedarme celebrando
La hermosa llegada de tus noches
Y esperando el día que decidas
venir y desempolvar mi corazón revolcado

decidas venir y contigo traigas
un gorro redondo y una blusa de arena
una voz de mimbre y un cielo celeste

Los de antes son los de siempre

Aquí los tienen, presentes después de 19 años en los que los nombres se encontraron y se inventaron, aquí pueden ver a quienes estuvieron conmigo y conmigo soñaron el reencuentro. Están quienes supieron de cada risa y cada lágrima que me nació mientras me asomaba al mediodía del andar junto a quienes hoy me acompañan para siempre y de quienes tengo su nombre grabado en mi pecho y en mi alma.

Aquí están y para mi se veían iguales de hermosos y radiantes; de envidiables y puros... ellos son y no me los merezco, pero me los gané en la rifa del quién vive, en el bingo del "ahora es tu turno", en la carrera del "que bueno que llegaste".

No es necesario decir que los abracé y las abracé como si fueran mi hija o mi madre y que me fui de ellos, como aquella tarde de verano en que comencé a devolverle a la vida las felicidades prestadas mientras reí con todos estos.

Preguntas tontas en la cocina

En estos días me tomo la noche libre y le pregunto cosas tontas a las paredes de mi pieza y de mi casa. La cocina tiene un cáncer terminal que la hace ver pálida y sabia al mismo tiempo. Yo camino más lento por estos días que me miran y se ríen de mí. Camino fijándome en las miradas y en el sonido de los pasos y ya no presto atención a las líneas de las baldosas ni me interesan la tierra o el pasto.

Entonces te apareces tú y me suspendes el llanto y le das vacaciones a los ladridos, mientras la cocina recupera su temple y la pieza comienza a responder mis preguntas.
En estos días, me acuesto mas tarde, me levanto mas muerto, me encuentro mas niño y me desmayo con tu voz que se aparece en la pantalla y en estos días me detengo vibrando con la voz de tus manos que me llaman desde el cielo o desde alguna parte que no logro alcanzar todavía, probablemente desde mi niñez que me llora tu ausencia.

Apareces de pronto y me explicas tu nombre de niña, tu voz de ciruelas y, para que amarte no sea tan fácil, me muestras tus males y tus malgenios.
Apareces y no pides permiso y entras a la cocina y le limpias los platos. Apareces recorriéndolo todo, el dolor, la alegría, el miedo y la poesía.

Todavía estos días tienen el sabor que le diste cierta noche a las palabras y yo sigo buscando en la memoria lo que quiera devolverme mientras escribo tu nombre y espero sentado en el viento cuando aparezcas en otro cielo de estos días.

La luna y su dueño

La de esta noche es una noche que tiene belleza por si sola. Tiene una claridad que no deja de ser oscura y que hace que, sin las bombillas se pueda ver lo justo y necesario.

La culpa de todo la tiene la luna y los "hilos invisibles que maneja". Mejor dicho la luna llena, "siempre envuelta en un halo de lunática tristeza". Así, con mi cara de tonto mirándola a ella me acordé de esa historia que tan fascinado me tiene y que comienza con un abogado sentado en la plaza de Talca mirando a esta dama que mengua y que crece en cada día que pasa.. La historia es sencilla y la mayoría de ustedes la conoce.

El 25 de Septiembre de 1954 el abogado Jenaro Gajardo Vera se presentó ante el notario de Talca César Jiménez Fuenzalida y le pidió que inscribiera la luna a su nombre... he averiguado y hay hartos que piensan que don Jenaro es un hombre inteligente y vivaracho. Su "ocurrencia" fue típica de la picardía chilena y hay muchos orgullosos porque no somos buenos pa´ la pelota ni con grandes triunfos, pero somos dueños de la luna... ¡Viva Chile Mierda!!!

Juro que a mi no me interesa eso, me provoca cierto desprecio inexpresable cuando la gente se siente orgullosa porque el himno nacional más hermoso y la empanada más grande y el poncho con más lana y la cach´e la espada, puajjj! La tontera del papelito, el diploma que dice que uno tiene honor porque corrió en la carrera y no le ganó a nadie o bailó como el ajo, pero bailó!.

Con el dueño de la luna está inminente el peligro de dejarnos llevar por este orgullo patrio que nos puede perder en la anécdota y no en el mensaje, en el nombre y no en lo que quiere decirnos.

Don Jenaro enseñaba poesía en la cárcel, les hablaba a los reos de Withman y pensaba que este mundo debía ser menos odioso y con menos "maledicencia" y por eso inscribió la Luna a su nombre, porque quería tener la ilusión de intervenir en la selección de los habitantes de nuestro satélite sin oxígeno. él era un poeta y los poetas siempre han querido tenerla a ella y él la tuvo, pero no como una forma de capitalismo pragmático ni como para ser primero y sentirse mejor que el de al lado. Yo creo que su gesto persigue justamente lo contrario, porque él no fue el más astuto en sacarle provecho económico a su luna, jamás lo hizo, ni siquiera cuando Nixon le solicitó autorización para que Aldrín Collins y Amstrong se subieran a su Luna y la caminaran. Gajardo en vez de pedir dinero y reconocimiento, encontró respetuosa la solicitud y contestó a ese presidente lo siguiente:

"En nombre de Jefferson, de Washington y del gran poeta Walt Withman, autorizo el descenso de Aldrin, Collins y Armstrong en el satélite lunar que me pertenece, y lo que más me interesa no es sólo un feliz descenso de los astronautas, de esos valientes, sino también un feliz regreso a su patria. Gracias , señor Presidente".

Eso es lo que a mi más me ha gustado de esta historia, Don Jenaro pudo haber sido el más pillo pero fue el más profundo. No quiso pelear por su luna ni sacarle provecho económico, quiso contarnos una historia simple de poeta, que comienza con un abogado sentado en la plaza de Talca mirando a esta dama que mengua y que crece en cada día que pasa...

Divagaciones de noviembre (una semana antes del cumpleaños de la Isamara)

Desde las 6 y media de ayer la pregunta se me puso varias veces en la cabeza. Copiapó tiene un silencio extraño cuando uno anda sin fijarse en las cosas y quiere sólo volver a estar dentro de un bar junto a una mujer con manos de viento y labios de arena.
Los árboles parecía que hablaban a escondidas de ti y las calles mostraban cierta tristeza de niños en cada esquina.
Lo más extraño fue un poste que parecia que me llamaba y me pedía tu nombre...
"Jamás lo diré" le dije, y me apoyé en él para humillarlo.
En eso me llamó el Polaco y me invitó unos rones "trae una bebida y una bolsa de hielo" me dijo. Mientras compraba los rones y las invitaciones para la Isamara dejé de hacerme la pregunta y me reconcilié con los postes de la calle. Que ya se había vuelto oscura.

8 cosas antes de morir

Un meme?, está bien debo cumplir mi meme. De esto se trata. Mi querida Yulí me nominó para decir las 8 cosas que quisiera hacer antes de morir. Primero debo publicar las reglas del juego

Reglas:
1. Cada jugador comienza con un listado de ocho cosas que quiere hacer antes de morir, no importa lo que sea, pero ocho.
2. Escribir esas 8 cosas en el blog, junto con las reglas del juego
3. Hay que seleccionar a ocho personas más, invitarlas a jugar y anotar sus nombres o el nombre del blog.
4. Es importante no olvidar dejar un comentario desde donde nos invitaron a jugar

Aquí va mi intento.

1. Quisiera ver a mi Isamara preciosa siendo una mujer feliz.
2. Que alguien se muera por mi (y yo morir por ella).
3. Participar de una orgía.
4. Escribir algo que mucha gente lea.
5. Conversar con la Lily durante mucho rato y decirle todo lo que me faltó decirle.
6. Ver a mis viejos descansar tranquilos, en una casa hermosa con mucho terreno y plantas y aire puro.
7. Ir a un recital de Silvio ojalá acompañado por la del lo que quiero hacer antes de morir N° 2 (la que se va a morir por mi) y
8. Pasar mis últimos días en un lugar tranquilo cerca de mi Copiapó hermoso

Y mis nominados son

Mauricio
Mr. Something
Shadow
Lena
Carlota
Carola (La caracola)
Sergio
Y Dr. Blood

Hasta que la muerte nos separe

Hace un mes atrás, en un olivar de Carrizalillo, a las 15:00 hrs. aproximadamente, se casaron la Peque con el Rodrigo. Cuando lo hicieron, la mayoría de los que allí estábamos teníamos los ojos con lágrimas, sin saber si eso era producto del humo de los corderos al palo (a 6 metros de distancia) o por las palabras del Polaco (nombre con el que se conoce al Rodrigo en Carry) o por el hermoso vestido de la Peque o por todas las anteriores.
Si era por las palabras del novio seguro se debía a cuando dijo “hace algunos días alguien me preguntó que por qué me casaba…” lo que explicó fue hermoso pero no lo voy a reproducir porque eso sería plagio y el mismo Polaco me pidió que no pusiera esas palabras en este blog.
Lo que pasa es que se me ocurrió hablar de eso porque a pesar de que estoy separado y no tengo contemplado casarme nuevamente, yo soy un tipo que sigue creyendo en el matrimonio.
Siempre he creído que los ritos son importantes y el matrimonio es un hermoso rito. Lo que más me gustó de ser católico, mientras lo fui, fue asistir con cierta regularidad a esa hermosa representación de un banquete de pan y vino al que los católicos llaman la misa. En donde, como en el libreto de una obra de teatro, todos saben lo que hay que decir y la importancia que tiene hacer cada cosa. Todo tenía valor como una interpretación de algo que trascendía por el solo hecho de tener un significado para los que estábamos allí. Levantar la copa, decir una frase, estrechar una mano, arrodillarse.
Si yo hubiese podido hablar en esa tarde de febrero, les habría dicho a estos dos enamorados, que el amor lo es todo y que cada vez que hay dos personas que piensan compartir el amor hasta que la muerte los separe, a varios se nos vuelve el corazón hacia los lugares en donde estamos y las personas que nos rodean. Los ritos son eso, la confirmación de que todo lo que hacemos esta hecho en lugares y con personas que nos rodean o nos sostienen, al repetir la ceremonia que nuestros padres y sus padres interpretaron, formamos parte del grupo, nos sentimos pertenecientes a un lugar y a un grupo que nos acoge con su presencia. En esa tarde los olivos y el sol y el viento y las personas tenían sentido para quienes se estaban casando y era imprescindible que ellos estuvieran allí y que todo fuera en ese lugar. Esa tarde fueron los olivos y el hermoso Carrizalillo. Para otros será el mar, un valle, un cerro, muchas personas o sólo unas pocas. Incluso quienes deciden celebrar ese momento sin nadie que los acompañe, le dan un significado a esa decisión que forma parte del rito.
Que bueno que esa tarde no pude hablar, porque habría sido bien fome que los invitados hubiesen tenido que escuchar esta lata. A ustedes no les queda otra, quizás me puedan comentar y decirme que opinan del matrimonio Yo por mi parte, no creo que sea una simple ceremonia y un papel que hay que firmar... no les puedo contar la cara de mis viejos en otra tarde... en otro febrero.

Ella se lo dijo siempre...
"si tomas mi mano yo me acuesto contigo"
se lo dijo y acababa el mes de noviembre

y él no lo olvidó nunca
No lo olvida aún cuando ella
ya no está para su mano
Y cuando la vida
se les va en el mismo error

El Machismo No Mata

Parece que así es la cosa querida Isamara. En la vida estoy seguro de muy pocas cosas y ésta no es la excepción, pero creo, querida hija, que el machismo se nos está arrancando de las manos y no estamos sabiendo como enfrentarlo. El fin de semana me dolió en el alma saber que la cosa no retrocede y más hombres siguen matando a las mujeres que, supuestamente, aman. Y por eso quiero hablarte de eso hoy. Ya te dije recién que creo que el machismo no mata y me da la impresión que decirlo no le va a gustar a algunas personas que quiero, pero es que me parece que cuando las personas dicen eso, nos confunden y nos dejan con el cuento a medio final y no se entiende y entonces es fácil ver las cosas en blanco y negro y todo eso no me suena bien, me hace ruido...

Bueno, bueno, dame tiempo, ahora me explico. Yo creo que cuando alguien dice que el machismo mata, aleja mi experiencia y la tuya del machismo, la anula, nos hace verlo desde la vereda de enfrente, porque yo nunca he matado a una mujer y mi vecino tampoco y nadie en nuestra familia. Cuando dicen eso el machismo queda reducido y, querida hija, yo creo que el machismo está aquí, entre nosotros, entre tú y yo, entre lo que cada día hacemos.

Te acuerdas que yo trabajo en drogas? Debe ser por eso que creo lo que creo, es que aquí entre los que hablamos con la gente pa que no se hagan tanto daño con las drogas nos cuesta mucho sacarnos de encima eso de que la droga mata, porque vamos a hablar con las personas y la mayoría de ellas ha tenido experiencias con la droga y ninguna se ha muerto, es más varias de ellas hasta la han pasado bien consumiéndola. No digo que algunas personas la pasen bien con el machismo, pero digo que cuando una autoridad o alguna persona famosa o inteligente dice que el machismo mata uno dice... "entoncces yo cuando maltrato a mi esposa no estoy haciendo machismo" o cuando le digo a mi hijo que "ya va a venir tu papá" o le digo a mi hija que "la mamá sabe de eso mi amor yo no entiendo na" o "yo no se planchar hija pídele a tu mamá".

Yo creo que está super bien que nos preocupemos por las denuncias y que la Justicia se preocupe de darle seguridad a las víctimas, eso hay que hacerlo sin demora, pero también hay que preocuparse de que la historia comienza antes, comienza cuando dejamos que los hombres sean los que gritan y mandan y las mujeres las que lloran y obedecen, eso también es machismo y brutal, no mata pero es machismo, no forma parte de la crónica roja, pero debería preocuparnos y dolernos tanto como cualquier dolor.

Ya, parece que no sé explicarme de otra manera. Sólo quiero agregar algo que tiene que ver con la violencia. Yo sé que no le puedo pedir a la hermana de una victima que trate con amor al "desgraciado" que le quito la vida a su hermana, pero creo que sí se la puedo pedir a las autoridades, te lo pido siempre a ti y se lo puedo pedir a mis amigas, les puedo decir que el fuego no se apaga con el fuego.

Creo que hay lenguajes violentos que nos acercan más a una lucha revanchista que a una de igualdad y eso me preocupa también.

un beso mi amor

Que se llama Soledad

Debe ser una de las pocas compañeras a las que se le teme tanto como se le busca. Se me pone la piel de gallina cada vez que pienso que hay personas que son capaces de vivr la vida que no quieren vivir por no enfrentarse con ella o mejor dicho, por no enfrentarse con uno mismo que es lo que inevitablemente pasa cuando la prefieres a ella.

Uno siente ese miedo cuando le dice a alguien que prefiere estar sólo y se le va la vida en eso, o cuando de pronto la compañera de trabajo le presenta a uno, como casi todos los dias, una carta para que uno vea si está bien redactada, pero esta vez la redacción se refiere a una renuncia.

Uno siente ese miedo todos los días cuando ama demasiado a alguien. Cuando se estremece con la voz de alguien y cada vez que imagina su despedida al mismo tiempo se imagina la vida destruida y sin sentido. Lo peor es que sabemos que la vida no se destruirá, que si algún día me falta la Isamara por ejemplo (escribirlo me puso la piel de gallina con 30 grados a la sombra) lo más terrible es que no me voy a morir. No me voy a tirar de un cuarto piso. Lo terrible es que sé que seguiré viviendo.

Y vivir será será siempre amar a esta amante inoportuna, vivr será siempre pedir lo que no se tiene y dejar en los anunucios el concurso de una nueva espera que se promete segura por tres meses sin posibilidad de renovar.

Vivir será siempre huir y perseguir, para que nada nos aleje demasiado y para que todo esté un poco distante y para que siempre exista la posibilidad de invitar a un café con galletas a esta amante inoportuna... que se llama soledad

En la vuelta de una esquina

El sueño deja su cuenta en las mañanas de este norte. Saber salir de la cama y entrar a una ducha que grita y que no escucha nada es una buena prueba para las primeras horas del norte. Pero el tiempo siempre falta y la camisa nunca combina y los calcetines se esconden y el pan vuelve a ser duro y el teléfono canta canciones raras que me provocan llorar.
Al llegar a la oficina con pasta de dientes en la camisa y la barba sin afeitar, me encierro en la oscuridad de un escritorio que duerme todavía.
La Alejandra se preocupa de conectarme con el mundo y me recuerda, sin hablarme, que la planificación y el informe y por fin te abandono, pero antes recibo tu beso y huelo tu flor que es de color amarillo y guardo tu beso en mi cuello y tu flor en el bolsillo de mi pantalón gastado.

El calor es el calor en el verano de Copiapó, la tarde tiene desvíos hacia madrigueras oscuras en donde las mujeres como tú se confunden con voces de llanto y de risa.
Una vez de vuelta al sudor y al bostezo de la tarde, se me vienen denuevo las preguntas de la noche. Dónde estaras? qué noche de mares te cubre? desnuda con el traje de tu soledad, acompañada con el susto de tu hermosura?Yo estoy aquí dejando que las horas pasen mientras el informe se enfría y mientras te alejas hasta desaparecer a la vuelta de una esquina.

En atención a la sugerencia de nuestro amigo Sergio, hemos buscado poetas nuevos a quienes coverizar y... no hemos encontrado ninguno que valga la pena. Ninguno de los que Sergio sugirió conozco (mi ignorancia no tiene límites) Sin embargo encontramos un poeta no tan nuevo, pero que escribe como si recién empezara (parecido a la Isamara) su nombre es Adán Méndez y aquí tenemos una de sus joyitas

Las caras que pone ésta
Como si fuera primera vez que tira
Y miren que moverse tanto
Y tanto gemir y darme besos
Yo quiero tirar tranquilo
Y a ésta dale con meter boche
Dale con los cariñitos
Está que se pone a hablar de amor la estúpida
Ahí sí que me visto y la echo
Y hasta que hora me tira el aliento en la cara ésta
Yo hago lo mío sin intención de perturbar a nadie
Para que me mira tanto
Que necesidad hay de tanto abrazo digo yo
Y mire que ponerse así cuando termina
Se ganara la polla no armaría tanto escándalo
Más encima después se pone a fumar
Me deja la pieza hedionda a humo

Adán Méndez
(Antología Precipitada)

Cover by juanma

Las caras que pone éste
Se nota que no tira nunca
Ni siquiera se mueve, hago toda la pega yo
Podría darme un besito siquiera
aunque fuera un cariñito pa calentarme un poco
Pucha el polvo fome
Pero me da pena el pobre, o si no, hace rato
Que me visto y me voy
Y ni siquiera mira el weón
Seguro que está too preocupao porque tira fome
En fin hagámosla cortita
Un poco de escándalo pa que crea que me hizo feliz
Me fumo un cigarro y me voy

Cover poético (tercera entrega)

Contigo

Yo no quiero un amor civilizado,

con recibos y escena del sofá;

yo no quiero que viajes al pasado

y vuelvas del mercado

con ganas de llorar.

Yo no quiero vecinas con pucheros;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero cargar con tus maletas;

yo no quiero que elijas mi champú;

yo no quiero mudarme de planeta,

cortarme la coleta,brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero columpio en el jardín;

lo que yo quiero,

corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero París con aguacero

ni Venecia sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas "volvamos a empezar";

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,

ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.

(Joaquín Sabina - Antonio García de Diego - Pancho Varona)

Contigo

Yo no quiero la luna de esta tarde
Ni cantarte te doy una canción
Yo no quiero que conozcas a mis padres
Que te lleves con mi perro
Ni que leas en mi blog

Yo no quiero vecinas copuchentas;

yo no quiero sembrar ni compartir;

yo no quiero catorce de febrero

ni cumpleaños feliz.

Yo no quiero que planches mi camisa
Yo no quiero que cocines para mi

yo no quiero mudarme de planeta,

comprarme una escopeta,

brindar a tu salud.

Yo no quiero domingos por la tarde;

yo no quiero que reges mi jardín;

lo que yo quiero, corazón cobarde,

es que mueras por mí.

Y morirme contigo si te matas

y matarme contigo si te mueres

porque el amor cuando no muere mata

porque amores que matan nunca mueren.

Yo no quiero juntar para mañana,

no me pidas llegar a fin de mes;

yo no quiero comerme una manzana

dos veces por semana

sin ganas de comer.

Yo no quiero calor de invernadero;

yo no quiero besar tu cicatriz;

yo no quiero las playas de Caldera

ni San Pedro sin ti.

No me esperes a las doce en el juzgado;

no me digas "volvamos a empezar";

yo no quiero ni libre ni ocupado,

ni carne ni pecado,

ni orgullo ni piedad.

Yo no quiero saber por qué lo hiciste;

yo no quiero contigo ni sin ti;

lo que yo quiero, muchacha de ojos tristes,

es que mueras por mí.